Влюбленный дебил

Кольт дрожащими руками захлопнул тетрадь. В комнате повисла напряжённая тишина, нарушаемая только его неровным дыханием. Он понимал, что эта попытка заглушить эмоции не дала облегчения. Казалось, что страх и боль лишь усилились, напоминая ему о том, насколько он уязвим. Он встал и медленно подошёл к окну. Город внизу жил своей жизнью, мерцая огнями, звеня голосами. Улыбающиеся лица прохожих за стеклом напоминали ему, насколько он далёк от этого мира. Всё, что он чувствовал, было спрятано глубоко внутри. Рука снова потянулась к тетради, но вместо того, чтобы писать дальше, он просто сидел, смотрел на страницы, исписанные откровениями. Тексты будто кричали ему в лицо о том, кем он является на самом деле — сломанным, потерянным человеком, который боится быть собой. Кольт закрыл глаза, вспоминая Булла. Его спокойный голос, взгляд, который не осуждал, даже тогда, когда он понял, чем занимается Кольт. Тёплое прикосновение его рук, когда он обрабатывал рану, и короткая, но такая настоящая фраза: — У тебя есть выбор. Но какой выбор? Кольт почувствовал, как глаза щиплет от нахлынувших слёз. Ему хотелось позвонить Буллу, услышать его голос, но что-то останавливало. Возможно, страх, что он снова окажется ненужным. Возможно, осознание, что Булл был прав — их отношения стали слишком близкими. *** Булл сидел у себя на кухне, уставившись на кружку чёрного кофе. Его тело всё ещё ломило после тренировки, но в голове была лишь одна мысль: Кольт. Он знал, что должен оставить эти воспоминания в прошлом. Они расстались на грани, и для обоих это было правильным. Но почему тогда каждый раз, закрывая глаза, он видел нечто большее? Булл резко поднялся, стараясь отвлечься, но даже привычная рутина дома больше не приносила облегчения. Он посмотрел на Катрис, которая сидела на подоконнике и наблюдала за ним своими янтарными глазами. — Думаешь, я дурак? — пробормотал Булл, подходя к кошке. Та только фыркнула, но не отвернулась. Булл провёл рукой по её шерсти, пытаясь найти в этом успокоение. Он ненавидел себя за то, что позволил себе стать частью жизни Кольта. И в то же время он ненавидел мысль о том, что тот где-то страдает в одиночестве. Это ощущение раскалывало его изнутри. Булл вспомнил тот момент, когда впервые увидел страх в глазах Кольта. Тогда он не придал этому значения, думая, что это просто последствия его насыщенной и сложной жизни. Но сейчас он понимал, что был слеп. Кольту нужна была не защита, а человек, который останется рядом. Булл снова сел, уткнувшись лицом в руки. Его голова гудела от противоречий. Он никогда не хотел ни к кому привязываться, но каждый шаг в сторону Кольта рушил его собственные принципы. *** Кольт провёл рукой по свежей ране, почувствовав лёгкое жжение. Он спрятал её под рукавом свитера, надеясь, что никто не заметит. Но внутри него росло ощущение, что он больше не может продолжать так. Он подошёл к телефону, долго раздумывая, прежде чем открыть контакты. Номер Булла был всё ещё там, словно маяк, который мог бы указать правильное направление. “Нет,” — сказал он себе вслух. Но рука замерла над кнопкой вызова. Может, завтра. Может, через неделю. Может, никогда. Он знал одно: мысли о Булле не оставят его. И чем дальше он будет убегать, тем сильнее они будут его преследовать.