Влюбленный дебил

Часть 13 Прошла неделя. Потом другая. Ожидание для Кольта стало пыткой. Он снова вернулся к прежней жизни: расписания, встречи, концерты. Вокруг него всегда была толпа людей, но каждый день начинался и заканчивался с одним и тем же чувством — гнетущей пустоты. Он пытался отвлечься: сочинял песни, играл на гитаре, брался за работу, но чем больше старался, тем сильнее ощущал, как эта пустота только разрастается. Иногда он ловил себя на мысли, что пишет строки, которые сам же боится озвучить, потому что слишком узнавал в них себя. Его огромная квартира казалась холодной и безжизненной. Высокие окна открывали вид на город, полный огней, но эти огни только усиливали его одиночество. Пространство, где раньше он находил вдохновение, теперь больше напоминало клетку. Мягкий белый диван, дорогая техника, стены, украшенные сертификатами и наградами — всё это раздражало своей бездушностью. Он не раз останавливался в дверях спальни, глядя на зеркало, стоящее в углу. За это время оно стало его невольным собеседником. Иногда он произносил вслух слова, которые боялся адресовать кому-либо: — Я скучаю по нему. Эти слова висели в воздухе, возвращаясь к нему тишиной. Как-то вечером Кольт сел на пол в своей гостиной, опустив голову на колени. В руке он сжимал гитару, но она оставалась немой. На экране телефона всплыли уведомления от менеджеров, друзей, фанатов. Но среди сотен сообщений он не мог найти того, которое на самом деле хотел увидеть. И тогда он понял — больше так нельзя. Булл ушёл из его жизни слишком спокойно. Словно их общение, то тепло, что он испытывал рядом с ним, ничего не значило. Кольт всё чаще вспоминал его сдержанный, но такой тёплый голос, спокойный взгляд, который всегда находил его, когда он чувствовал, что теряет почву под ногами. Булл был единственным, кто видел его настоящим, и при этом ни разу не оттолкнул. Он резко поднялся на ноги и сделал несколько шагов по комнате, борясь с нахлынувшими чувствами. — Мне нужно его найти, — сказал он себе, словно это могло хоть как-то облегчить боль. Проблема заключалась в том, что он почти ничего не знал о Булле. Тот никогда не рассказывал о себе слишком много. Но Кольт вспомнил разговоры о доме, где Булл жил, и попытался восстановить хоть какие-то детали. Единственное, что у него было, — район. И тогда он решил обратиться за помощью. — Биби, — произнёс он, набрав её номер. — Кольт? У тебя всё нормально? — раздался её спокойный голос. — Мне нужно кое-что. Нет, кто-то. — Что? — в голосе Биби послышалось лёгкое удивление. — Я хочу найти Булла. Ты ведь его знаешь? На том конце линии повисла долгая пауза. — Кольт, ты уверен? — Да, уверен, — твёрдо ответил он. — Мне нужно его видеть. Биби тихо вздохнула. — Он не тот человек, который любит, когда его ищут. — Я знаю, но… — Кольт запнулся, не зная, как объяснить. — Почему? — спросила она прямо. — Потому что… потому что он для меня важен. Биби снова замолчала. — Я подумаю, — наконец произнесла она. — Но, Кольт, это может быть сложнее, чем ты думаешь.