Виноваты звёзды

Грустную историю можно рассказывать по разному. Может, приукрасить её. Как делается в кино и романах, в которых красивые люди извлекают красивые выводы из своих ошибок. В кино и романах нет ничего такого чего нельзя было бы исправить извинениями сдобреными песнями Питера Гэбриэла. Я не меньше вас люблю такой вариант. Только это неправда. А правда вот она. Уж извините. *** В семнадцатую зиму моей жизни, мама решила, что у меня депрессия. — Он ест как птичка. Из дома почти не выходит! - произносит взволнованная смуглая женщина, обращаясь к врачихе. — У меня нет депрессии, мам. - наотрез отрицаю я. — Одну и ту же книгу перечитывает. — У него депрессия. - соглашается врачиха, скрещивая руки на груди и поворачивая голову в сторону мальчика. — У меня нет депрессии! - возмущенно поставил точку я. В буклетах и на сайтах, депрессию всегда называют побочным эффектом рака. Но депрессия это не побочный эффект рака. Она побочных эффект умирания. И именно это со мной и происходит. День за днём одно и то же. Я смотрю как люди вокруг меня наслаждаются своей жизнью. Каждому что то своё. Кому то впервые приносит цветы любимый человек. Кто то влюбляется. Кто то женится, а кто то зачал долгожданного ребёнка. И я рад за них! Искренне рад. Хоть кто то вокруг меня может радоваться всему по настоящему. Должно быть, даже если я не взрослый, я уже повидал всякого. И осознал. „Боль хочет чтобы её чувствовали“ — Гласит обведенная мною строчка в любимой книге. Врачиха перебирает возможные виды антидепрессантов, которые она может мне прописать. — … И два раза в день. - заканчивает монолог она. — Чего мелочится? Лучше уж побольше. Я как наркоман среди раковых больных. - немного с иронией, отвечаю я, заводя локон коротких кудрявых волос за ухо. — Скажите, вы продолжаете ходить в группу поддержки? — Ну-у … Это не моё. — Эта группа - отличная возможность сойтись с людьми которые- — … Которые … Что? - на полуслове обрываю её я. Это заставило её замолчать. Наверняка, своим вопросом я загнал её в тупик. Какая потеха. — … Идут по тому же пути. - Она выкрутилась. Ловко. — Идут? Серьезно? - лукаво улыбнувшись, спросил я, упираясь руками в кушетку. — Попробуйте! Может быть это вас чему нибудь научит. *** Какой то дяденька что-то увлеченно брынькает на своей гитаре. Он явно рад здесь находится. Его душа горит этой работой. Горит помощью этим несчастным людьми. Мы сидим в кругу. Хотя, мы, это наверное слишком преувеличено с моей стороны. Будто бы здесь и полно тех, кто делит со мной одну проблему, но я ощущаю себя совсем одним. И это нормально. — Отлично! Вы готовы? - спрашивает мужчина, снимая с себя гитару. — Мы, собрались сегодня здесь, буквально в сердце Иисуса. Иронично. Наша группа поддержки действительно находилась прямо … на коврике с изображением Христа. Очень остроумно. Я стараюсь сдержать улыбку. Трубка у моего носа упирается мне в губу. — Мы здесь за Иисусом. Кто хочет поделиться своей историей? - произнес работник, разводя руки. — Я Энджел, и у меня острый миелолейкоз. — Сит. Острый лимфобластный лейкоз — Привет, я Пи-Джей и … у меня нейробластома. — Я Патрик. - начал работник. — Семенома. Пожалуй, я избавлю вас от жутких подробностей рака яичек Патрика. Да и зачем вам это знать, правда? Вообщем он … завелся у него у «нижней части тела». Ему их почти целиком вырезали. Он чуть не умер, но в итоге выжил. И теперь живет. Без жены, без друзей, на диване у родителей. Спикулируя своим рако-чудесным прошлым в сердце Иисуса. Буквально. Чтобы показать нам, что когда нибудь, если нам повезет. Мы станем такими же как он. — Кто следующий? … Космо? - внезапно заговорил тот, переведя взгляд на меня. Я коротко, неуверенно кивнул и поднялся с места, скрестив руки на груди от собственного дискомфорта. — А-ам … Я Космо. Э-э … Первоначально рак щитовидки, но теперь у меня довольно впечатляющая метастаза в легких. - беспечно отводя взгляд в сторону, сказал я. — И как ты себя чувствуешь? Если не считать неизлечимого рака. — Тц … Да вроде ничего. Зал залился приободрительными словами. „Мы с тобой, Космо“. “Да, мы с тобой“. Красиво же они стелят. На секунду, можно было даже и поверить. Патрик стал петь еще одну песню. Очередную серенаду про Иисуса. Наконец, я раздраженно хлопая дверь за собой, выхожу на улицу из этого дур-дома. Мама уже ждёт меня в машине. За собой я тащу небольшой «чемоданчик». Так я его в основном и представляю тем, кто интересуется. На деле же там не коллекции аниме фигурок, а штука, которая помогает моим легким дышать. — Ну как, милый? Здорово было? - неловко улыбаясь, произносит мама, когда я опускаюсь на сидение машины. Я молчу. — „Да ма-ам! Было здорово!“ - произносит она за меня, заводя машину. *** И вот такой была моя жизнь. Реалити шоу. Походы к врачам. Восемь прописанных препаратов по три раза в день. Но хуже всего … группа поддержки. Родители считали, что я должен завести себе друзей. Будто бы, там я действительно получу нужную мне поддержку. А что мне вообще нужно? — … Если вы действительно хотите чтобы я был подростком! … Не знаю … подделайте мне документы! Чтобы я там ходил по клубам, дурь принимал … - обиженно произношу я, разводя в сторону руками. Родители смеются. — Пора ехать, дорогой. Собирайся. - любезно произносит мама, домывая последнюю тарелку. И я поехал. Не потому что хотел или думал, что мне это поможет. А по той же причине, по которой я все делаю теперь. Чтобы порадовать родителей. И это очередной день в группе поддержки. День, который от предыдущего ничем и не отличается. Хуже чем умирать от рака, вероятнее, иметь ребёнка умирающего от рака. — Э-эй! Подружись с кем нибудь. И я пошёл. Как вчера. Как позавчера. Как неделю назад. *** Я вошел внутрь комплекса. Какая жалость, что двери лифта закрылись прямо перед моим лицом. Я решил прогуляться до верхнего этажа пешком по лестнице. С этим чемоданом это будет явно проблематично. Погрязнув в размышлениях, я и сам не заметил, как врезался в какого то парня. — Извините. - коротко сказал я. Наши глаза с ним пересеклись. На голову меня выше. Забавный полосатый шарфик. Крашенные зеленые волосы. Такого я здесь раньше не видел. Небось один из тех, кто исполнит нам очередную песню и пропадёт навсегда. — И вы меня. - неожиданно заговорил он, рассматривая меня. — Э-ам… Простите, да. - замявшись на месте, вновь повторил я. Он заулыбавшись, поспешил удалиться, не сводя с меня глаз. По ходу своего недолгого пути, даже врезался в дверь. Засмотрелся, что странно. Я вроде бы смотрюсь совсем не примечательно. Вкус мой в одежде совсем скромен. Последнее время я совсем перестал одевать что то себе привычное. Пастельная, милая одежда сменилась казуальной. Старой, мятой. Местами бывает и рваной. Парниша легонько стукнул по двери рукой и помахал мне на прощание. Теперь точно ушел. А на душе у меня остался какой то слишком сладкий осадок. Когда мы сидели в кругу, он продолжал не сводить с меня глаз и улыбаться. Признаюсь честно, я сам иногда поглядывал в его сторону. Хотя мне было и не ловко. Ну а чего он пялиться? — … Финн, я знаю у тебя сейчас тяжелый период. - слышны на фоне разговоры Патрика, с каким то парнем. — Ты хочешь поделиться этим с нами? Или может быть, твой друг? - сказал тот, переводя взгляд на зеленоволосого мне незнакомца. На удивление, парниша рядом, с брелком рыбки на оранжевой сумке быстро поднялся с места. Судя по всему, это - Финн. — Нет, я сам. Привет ребята. Я Финн. У меня ретинобластома. У меня была операция на одном глазу, так что … это стеклянный глаз! И скоро у меня будет операция на другом глазу. Я лишусь второго глаза и стану слепым. - закончил тот. Повисло неловкое молчание. Вот уж дела. — Но мне повезло! У меня есть девушка. Которой я в подмётки не гожусь. И ещё у меня есть отличные друзья! Вот например - Спраут … - произносит Финн, показывая рукой в сторону зеленого. Спраут значит. — … Он меня поддерживает. Вот так! Спасибо. „Мы с тобой, Финн.“ „Мы с тобой, Финн.“ „Мы с тобой, Финн.“ Да-да-да. — Твоя очередь. - произносит Патрик, переводя взгляд на Спраута. Он совсем не против. Пожал плечами, издав короткое «Хорошо». Спраут поднялся, скрестив руки на груди. — … Я Спраут. Мне восемнадцать лет. Полтора года назад у меня обнаружили остосаркому. И в результате … Я потерял ногу. — он задирает одну штанину. Действительно протез. — И теперь я частично киборг. Это круто! Но вообще я пришел сюда по просьбе Финна. — И как ты себя чувствуешь? — Супер! - кивая головой, говорит Спраут. — Да. Лечу на американской горке только вверх. - довольно произносит тот, показывая кистью руки «горочку». — Может ты расскажешь нам о своих страхах? — Страхах? Хм … Забвение. Я хочу прожить невероятную жизнь. - самодовольно говорит зеленоволосый, кивая головой. — Чтобы меня помнили. Поэтому мой самый большой страх, что у меня это не получится. Он посмотрел на меня. Я немного впечатлился. Даже не немного. Одарил его улыбкой и тихо захихикал. — Кто нибудь хочет выступить на эту тему? - начал патрик. Моя рука достаточно уверенно тянется. — … Космо? - удивленно переспрашивает тот, не веря своим глазам. — Неожиданно. — Я хочу сказать, что наступит время когда мы все умрём. Жизнь была до людей - будет она и после. - разводя руками, говорю я. — Это может случится завтра, а может и через миллион лет. И когда мы умрём, кто будет помнить о Клеопатре или … о Мухаммеде Али … или о Моцарте. Не говоря уже о нас. Вот это я речь толкаю. Спраут увлеченно вслушивается, положив руки себе на коленки. — Забвение неизбежно … Я советую этот страх игнорировать. Все именно так и делают. - закончил свой монолог я. Вот так эта встреча и подошла к концу. Но знаете, мне кажется, будто бы что то во мне изменилось. Может, я и сам побеспокоился об этом «забвении»? Кто его знает. Улыбка с моего лица так и не сползла. С его кстати тоже. *** Рыбный пацан целуется на крыльце со своей девушкой. Я ошарашенно загибаю мостиком брови, оперевшись руками на заборчик позади меня. Внезапно чья то рука опускается мне на плечо. Я оборачиваюсь. Это Спраут. В целом, для меня это было ожидаемо. — Буквально. - произносит тот, улыбаясь. — Я думал мы были в подвале церкви, но видимо мы были буквально в сердце Иисуса! - саркастично говорит тот. — О-о да! Ха-ха-ха! - согласился я, прикрывая рот рукой во время смеха. — Как зовут? - спрашивает тот, наклонив голову. — Космо. Он кивает и улыбается. Продолжает сверлить меня взглядом. В какой то степени, меня это уже чуть раздражает. — Что? Что ты так на меня смотришь? — Да ничего. Ты красивый. Люблю смотреть на красивых людей. - без капли смущения произносит тут, поставив руки себе на пояс. — О-о … боже… — Я когда то решил! Не надо лишать себя простых радостей жизни. Особенно учитывая то, что как ты упомянул, мы все умрём. „Скажи первый.“ „Нет, ты скажи.“ Слышится вдали разговор Финна и его девушки. „Всегда.“ - говорит он. „Всегда“ - подхватывает она, целуя его. — И что значит всегда? - переспрашиваю я, поворачиваясь на Спраута. — Это у них типо такая фишка. „всегда“ они будут любить друг друга. — Он ей грудь оторвёт. - с неким отвращением говорю я, уставившись на молодую парочку. — Идём в кино? - оборвал он меня на половине слова. *** А знаете? Я за.