Я наконец-то полюбил зиму

      Знаете, как бьётся стекло? Трещинка. Трещинка. Трещинка. Кусочки. Кусочки. Кусочки. Сердце тоже так бьётся. Разбивается. Или это душа? Что бы там ни было, потом ты пустой. Ничего. Ничего. Ничего. Бездонная дыра, которая уже не может что-либо засасывать с целью заполнить пространство. Больно. Больно. Больно.              ...А когда мгновенная боль проходит, приходит иная — режущая, колющая, зудящая. Это осколки. Впиваются. И ты режешься-режешься-режешься. Свет больше не поступает. Не преломляется. Ничего не видишь. Для тебя ничего не имеет значения. Ничего. Ничего. Ничего.              Дно наполненной ванны кажется спасением. В голове крутится "хоть бы не просыпаться больше". Я не хочу. Ничего.              Завтра решим. Не решим. Давай честно, не решим. Завтра. Завтра. Завтра. Откладываешь страх, разочарование, горе на потом. Как будто время остановил. Врёшь.              Мерзкие сцены в голове мутят картину перед глазами. Ярость. Обида. Безысходность. Беспомощность. Бесполезность.              Крик в голове. Это ты? Это кто? В голове? Больно. Больно. Больно.              Загнанный в угол вопрос "Почему?" рушит всё на своём пути, не видя цели и не требуя передышки. Да почему же так больно??? Когда даже плакать нет сил. Когда ты хочешь лечь под одеяло, спрятавшись от окружающего мира, и исчезнуть.              Чтобы не видеть.       Чтобы не осознавать.       Чтобы не чувствовать.       Чтобы не переживать это.       Чтобы не отпускать это.              Нет места, где можно скрыться. Где можно дышать. Где тебя не найдут. Ты издаёшь невнятные звуки без возможности связать пару слов. Воздух вокруг горький. Стены полые давят. Хочется что-нибудь сломать, как ребёнок, топнуть ножкой, попросить — умолять — прекратить. Хочется что-то сделать, но бегаешь по кругу, не обнаружив выхода.              Утром всё заново: кислые лица прохожих, бранящиеся из-за пустяка пассажиры автобуса, работа спустя рукава, ощущение потери интереса к жизни у всех встречающихся по пути домой людей, пожирающая несправедливость и жестокость. Изо дня в день. Тик-так, тик-так.              — Остановка где-нибудь есть?       — А?              Глупое выражение лица Ван Ибо красноречиво говорит, что кто-то вновь забылся. Потерялся. Утонул. Да, как в ванной.              В библиотеке привычная тишина и гнетущий жёлтый свет ламп, препятствующий чтению статьи для курсовой. Лист тетради для заметок нехотя намекает, что в конце семестра в черновике должно появиться хотя бы название темы. Для приличия.              Уже и не пишется ни строчки, ни думается и мыслинки.              Это ты завис посреди времени и пространства, а стрелки часов не останавливали ход и солнце за окном куда-то спряталось.              Ты настолько зациклился, что секунда реальности вгоняет тебя в панику. Тебе нельзя не думать. Нельзя. Опять убегаешь. Сейчас опять улыбнёшься, чем-то заинтересуешься... И всё — пропало. Чувство, будто ты закрываешь глаза на проблему и бежишь от неё.              "Почему Бо-ди ещё звонит?".              "Можно я не буду отвечать на его сообщения? У меня не получится".              "Не хочу видеть солнце — какая вообще прогулка?".              "Я не хочу разговаривать".              Дороги сменяют друг друга, здания встречают и провожают, однако ты где-то за пределами всего существующего — прокручиваешь внутри, словно ручку музыкальной шкатулки, уничтожающую тоску, душевный мороз, сковывающий конечности. Дементоры высосали цвета вместе с радостью, оставив безжизненную почву, где никогда не воскреснет весна.              День за днём. Месяц прошёл. Второй. Уже декабрь? А был ли снег? Тебя, кажется, давно засыпало чем-то ледяным и плотным.              Ночь вселяет надежду на спасение — мрачный купол накроет целиком, и никто тебя не тронет. И жизнь, текущая прохладным ручьём после ухода зимы далеко за море, в том числе.              Смех, улыбка, яркость, добро, свет — слова неподъёмной тяжести. Запрещено говорить. Запрещено вспоминать.               "Не будь так жесток" звучит в полуночной тишине, сопровождая падение таящих слёз.              "Легок, светел, как блаженный, Олимпийский смех богов. Многошумный, неизменный смех бесчисленных валов.." (Д.Мережковский “Смех богов”).              Если они существуют, почему так беспощадны?              Почему. Почему. Почему.              "Когда разобьюсь о злорадные горы и превращусь в одну из бесплодных статуй..." — Боги тебя не услышат.