Feel the thunder

Игорь так-то вообще не ходок по кофейням. Был. По крайней мере, раньше.  Кофейная жижа из автомата на первом, больше похоже на разбавленную нефть в стаканчике – это да, его тема. Хлестать по семь раз в день, пока сердце тахикардически не задребезжит в груди, как трамвай, стремительно мчащийся к упавшему на рельсы Берлиозу, а затем закинуться ещё парой стаканчиков – это тоже про него, про Игоря Грома.  Ну и иногда, может, Игорь у Димки подворовывал его выпендрёжный кофий в старбаксовском стаканчике – знал, что гусь его всё равно ему новый принесёт.  А тут вот… начал ходить. В кофейню, то есть. Самую настоящую.  И, положа руку на сердце, Игорь понимал прекрасно, что дело было вовсе не в кофе, да даже не в кофейне. А в бариста с пламенно-алыми волосами.  Которой стоило только раз взглянуть на Игоря сквозь стеклянные двери, когда он пробегал мимо, мчась за преступником – и Гром пропал.  Он зашёл в кофейню тем же вечером. Потоптался неловко на входе – от меню разбегались глаза. — Мне б кофе, — пробормотал он с неловкостью, глядя на аловолосую бариста. “Юля” – так было написано на бейджике. А ещё на нём была нарисована мультяшная пчёлка. — Кофе? В кофейне? — ахнула Юля, наваливаясь на стойку. — Как неожиданно. Пока Гром под “Думай, думай” судорожно соображал, попытка ли это выставить его идиотом, бариста рассмеялась, мотнув волосами.  — Американо, каппучино, латте? — спросила она, нетерпеливо побарабанив пальцами по столешнице. И, увидев на лице Игоря полнейшее недопонимание, упростила. — С молоком, без?  — Ну, можно и с молоком, — согласился Игорь, чуть повеселев – это хотя бы было знакомо, а не всякие “фраппы-каппучины”.  — Побольше вам сделаю, — заявила Юля – ноготки с алым маникюром звонко клацнули об экран кассы. — Может, проснётесь немного. Сироп нужен?  — Можно, — снова кивнул Игорь болванчиком. Поймал на себе очередной вопросительный Юлин взгляд и с тоскливой обречённостью спросил. — Их много, да?  — Много – мягко сказано, — фыркнула Юля, внезапно развеселившись. — Ладно, я вам ореховый добавлю. Мне кажется, вам понравится. Вас как зовут? — без перехода поинтересовалась она.  Игорь моргнул растерянно. Кажется, что это он должен был первый с девушкой знакомиться – но её-то имя ему известно, вон, на бейджике выбито.  — Игорь Константинович Гром, майор полиции, — заученно протарабанил он, и зачем-то на автомате продолжил. — Предъявите документы.  Юля вскинула брови удивлённо. Игорь мысленно ударил себя по голове. Голова также мысленно загудела.  — То есть, не надо документов. Извините. Это я по привычке… Вот, — и Игорь, порывшись в кармане кожанки, достал из него мятую пятихатку, расправил аккуратно по краям и положил на стойку. — Вот, — повторил он с неловкостью, почесав в затылке.  — Вы садитесь, — кивнула Юля, принимая оплату и протягивая Игорю сдачу. — Я вас позову.  В кофейне совсем пусто. Игорь садится за один из столиков, из тех, что поближе к барной стойке. Старается не пялиться, не хочется выглядеть, как сказал бы Лёшка, “крипом”, но взгляд нет-нет, да сам по себе возвращается к красноволосой бариста. Она как огонёк – мечется за стойкой, что-то взбивает, помешивает, наливает.  Завораживает, честно говоря. Отвлекает от мыслей о том, что он, Игорь, ведёт себя как полный дурак.  Имени своего Игорь не слышит – зато видит, как бариста выходит из-за стойки и ставит прямо перед ним стаканчик.  — Всё равно тут никого нет, — поясняет она, приваливаясь бедром к столу. — А вы на ходу засыпаете.  — Смена тяжелая, — поясняет зачем-то Игорь и обхватывает ладонью бумажный стаканчик – на нём нарисованы всё те же пчёлки.  — Понимаю, — фыркает Юля и запрокидывает голову, глядя куда-то в сторону выхода. — Я, конечно, сегодня ещё никого не убила, но преступно к этому близка, — Юля косится на Игоря и со смешком выдыхает. — Шутка. Почти.  — Если будете планировать убийство – не сообщайте это сотрудникам полиции, — советует Игорь, отпивая, наконец, немного кофе из стаканчика. И жмурится от удовольствия. Это… неожиданно вкусно. Пожалуй, даже слишком. Игорь не уверен, что сможет ещё хоть раз назвать безвкусную бурду из автомата в полицейском участке “кофе”. А на то, чтобы десять раз за день гонять сюда, в кофейню, у него ни денег, ни времени не хватит.  А вот на то, чтобы забегать после смены…  Игорь уходит из кофейни, когда колокольчик над дверью звякает – и Юля, отвлекаясь от трёпа ни о чём, кивает ему, ускальзывая к стойке.  Гром собой гордится – он даже не запинается о коврик у двери. А ещё… он уносит с собой бумажный стаканчик с симпатичными пчёлками. И, вернувшись домой, ставит его на пыльный холодильник. Таких стаканчиков становится всё больше с каждым днём. Все они пахнут по-разному – орех, корица, кокос, тыква. Глядя на них, Игорь почти может почувствовать на языке вкус кофе – крепкого, не всегда сладкого, но неизменно потрясающе вкусного.  Юля уже не спрашивает у него, какой кофе он хочет. Только щурится в улыбке, завидев его у дверей, и делает что-то сама. На свой вкус. А потом сидит с ним за столиком – недолго обычно, до первого клиента. А Игорь, как идиот, тянет кофе, греет пальцы о бумажный стаканчик с пчёлками, никак не сталкивая с тяжелеющего, как жернов, языка, слов, которые так хочется сказать.  В этот раз всё, кажется, идёт как обычно. Мягкий перезвон колокольчика у дверей, лукавая Юлина улыбка, привычно трепыхающаяся бабочка громовского сердца – глупый, глупый орган. Кофе – “Сегодня привезли сироп “Ирландский виски”. На тебе новый рецепт опробую, так что за счёт заведения” – Юля, облокотившаяся на стол.  Которая вдруг произносит буднично: — Я закроюсь пораньше сегодня. Хочешь сходить, погулять?  Игорь в который раз думает, что это он должен был спрашивать. Но уголок губ почему-то дергается в улыбке.  — А начальство ворчать не будет? — только и спрашивает он, повертев стаканчик в руках.  “Переживаю за тебя” – читается в его голосе.  “Я знаю” – одной улыбкой выражает Юля.  — Начальство – это я, — фыркает Юля, внезапно развеселившись. — Это моя кофейня, сыщик.  Игорь, кажется, провалился не только как парень, но и как полицейский. Но за одну мягкую Юлину улыбку, он, пожалуй, может себя простить.  У двери звенит колокольчик – в кофейню вваливается пара смеющихся подростков.  — Надеюсь, ты хоть поцелуешь меня первый, — произносит Юля напоследок, уходя к стойке.  Смущение Игорь прячет в стаканчике кофе и под козырьком кепки.  Но он поцелует.  Сегодня же, когда, обойдя по периметру ограды Летний сад, Игорь притянет Юлю к себе в тени деревьев. И поцелует. Обязательно поцелует.