горячая точка

****

Выставка подошла к концу, и зал постепенно опустел. Студенты уставшими глазами собирали свои работы, а преподаватели обсуждали увиденное. Тэхён стоял у своего стенда, вглядываясь в свои картины. Он чувствовал, как от того, что выставка завершалась, в нем что-то сжалось. Но все это было мелким на фоне того, что происходило внутри его головы. В его мыслях вновь витал запах мускуса, его присутствие ощущалось даже без него. Чонгук. Он все еще оставался здесь, несмотря на то что официальная часть выставки закончилась. Эти взгляды, этот взгляд — каждый момент, когда их глаза пересекались, как боль, проникал в его кожу. Тэхён знал, что Чонгук будет рядом. Но он не мог сказать, что был к этому готов. Чонгук подошел к стенду Тэхёна. Тэхён замер. Он почувствовал, как его тело напряглось, а сердце забилось быстрее. Чонгук снова смотрел на его картины, и на его лице читалось нечто большее, чем просто оценка. — Ты действительно умеешь передавать чувства, — сказал Чонгук, его голос звучал серьезно. — Это… нечто большее, чем я ожидал. Тэхён на мгновение замер, удивленный. Это были слова, которые он не ждал от Чонгука. Но, прежде чем он успел что-то ответить, Чонгук добавил: — Хотя… ты все равно не сможешь отойти от своей абстракции. Это всё слишком сложно для большинства. Тэхён почувствовал, как что-то в нем оборвалось. Его внимание сразу сосредоточилось на этих словах. Чонгук все ещё был рядом, но его недавняя похвала оказалась омрачена этим последним замечанием. Это была очередная попытка занизить его работы, заставить почувствовать, что его искусство было чем-то «не таким». — Что ты хочешь этим сказать? — спросил Тэхён, его голос стал холодным, с едва заметным оттенком раздражения. Он не мог удержаться. Чонгук повернулся к нему, не сразу понимая, что его слова могли вызвать такую реакцию. Но, похоже, его уверенность заставила его сразу же ответить, не думая. — Я просто говорю, что ты слишком усложняешь, Тэхён. Люди не будут это понимать. Ты же знаешь, что они предпочтут что-то более прямолинейное, не такое «закрученное». Эти слова ударили Тэхёна. Он ощутил, как его живот сжался, а руки сжались в кулаки. Он был не готов к этому. Он не мог понять, почему Чонгук, который на мгновение признал его старания, теперь так резко отнесся к его работам. — Ты не понимаешь, что это мой стиль? — Тэхён шагнул ближе, его глаза были полны ярости. — Ты даже не попытался понять, о чем это. Всё, что ты знаешь — это судить по поверхностным оценкам. Чонгук, заметив, что Тэхён уже не может скрыть свою злость, немного отошел назад. Он не ожидал такой реакции. Но его гордость не позволяла ему отступить. — Я не собираюсь восхищаться пустыми абстракциями, если они не имеют смысла, — сказал Чонгук, стараясь сохранять спокойствие. Тэхён почувствовал, как его душит гнев. Слишком много усилий он вложил в эти картины, чтобы они стали частью его самого, его мира. Но Чонгук не увидел этого. Он видел только то, что сам считал важным. Тэхён открыл рот, но не смог сказать ни слова. Он повернулся, решив уйти от этой невыносимой сцены. — Знаешь что, не трать время на мои картины, если они тебе так не интересны, — сказал он, не оборачиваясь. Чонгук стоял, не зная, что делать с этим внезапным конфликтом. Его слова вернулись к нему, но теперь они звучали пусто. Он чувствовал, что что-то пошло не так, что эта ссора была не только о картинах, но и о чем-то глубоком и личном, что лежало в их отношениях. Когда Тэхён вышел из зала, Чонгук остался стоять, наблюдая за тем, как его спина исчезает среди людей. Он почувствовал, как внутри его что-то болит, но не мог понять, почему. Почему эти слова, даже если они не были сказаны с жестоким умыслом, причинили такую боль Тэхёну? Он ощущал, что не всё так просто между ними.