Нас двое

— Когда я умру, мы встретимся с тобой в аду? — спрашивает Олег. На часах семь утра, за окном светло и пустынно, а Дима размешивает сливки в кофе, опираясь бедрами о столешницу. — Ада не существует, — отвечает он спокойно, внимательно глядя на помятого, кислого как лимон Олега. — Если мы говорим об одном и том же явлении, конечно. Олег зависает на ложечке, беззвучно кружащейся в Димкиных пальцах. Разговор для утра понедельника определенно не самый подходящий, но когда о таком вообще уместно говорить? — Не существует, — повторяет Олег. — Точно? — Абсолютно. — Где же ты живешь? — С тобой, — улыбается Димка. — Ты еще не заметил? Олег смотрит исподлобья. Звякает тостер. Димка невозмутимо отпивает из миниатюрной белоснежной чашечки. — Ты хочешь спросить, откуда приходят такие, как я? — сдается он наконец. Олег молча кивает. Димка отворачивается, чтобы помыть чашку и подумать, а затем снова поворачивается к нему лицом. — Если говорить просто, то из другого мира. Ты же не думаешь, что вы одни во Вселенной? Волков хмыкает и вгрызается зубами в подсушенный хлеб. — Представь слоеный пирог, — продолжает Димка. — Вы — почти в самом низу. Мы приходим сверху. Как рыбаки к реке. Из одного слоя в другой. Но ад здесь не причем. Просто другое измерение. — Это значит, что бояться нечего? — спрашивает Олег. — Все ложь? Дима смотрит на него долгим странным взглядом, и только когда Олег начинает думать, что он больше не скажет ничего, отвечает: — Это значит, что, если ты умрешь, мы с тобой уже не встретимся. Но ты же не думаешь отделаться так просто? Олег усмехается. Он не помнит, чтобы у них хоть когда-нибудь было просто. Но ни за что не согласился бы жить иначе.