Сто оттенков одиночества

      В детстве всё иначе.       Тебя не заботит, что думают о тебе другие люди. Ты не строишь планы на годы вперёд и не вспоминаешь о прошлом, как о чём-то лишнем, что хочется немедленно отсечь острым ножом.       В детстве ты свободен, окрылён, чертовски мечтателен и беззаботен.       Тебе не знакомо уничтожающее одиночество, которое ложка за ложкой вычерпывает твой иссякший колодец чувств, становясь преобладающим.       Она бы отдала всё, за то, чтобы ещё хоть раз…       Нет. Не отдала бы.       Ей попросту нечем жертвовать ради того, чтобы вернуться и взглянуть на всё иначе, под другим углом, чтобы линии действительности не были такими рваными и колючими.       Чтобы разгладить их не хватит и тысячи маскирующих чар, не говоря уже о том, чтобы перекроить и сшить их заново, будто это костюм в лавке портного. Их не подогнать под лекала реальности, и не пришить заплаты.       Потому что ткань сгнила.       Она ссохлась и превратилась в смешанную с порохом и кровью землю. В ней не прорастёт что-то новое и значимое.       Эта земля не плодородна.       Потому что их прошлое сварилось заживо вместе с тёмными заклинаниями и было отпечатано на них клеймом. Оно будет преследовать их вечно. Гложущее, до странности отчуждённое чувство, которое, как они думали, смогут похоронить, благодаря победе.       Но внутри себя они не победили, упав и разбив колени о грубый холодный камень той жизни, которая осталась им после. Она предстала жестокой, но, как им показалось, вполне сносной, учитывая, каким было прошлое.       Теперь они пытаются идти только вперёд.       Голые, чужие и одинокие.