Преданные огню записи

Ты привык смотреть на других свысока. Ты не помнишь себя маленьким, поэтому для тебя не существует больших взрослых и недоступных окон, в которые не заглянуть без табурета. Ты заметен в толпе, для тебя удобен любой, самый высокий поручень, и ты кажешься другим чуть более близким к небу, чем они. К небу. К звёздам. Возможно, поэтому тебе порой снится полёт: словно какая-то могущественная сила отрывает тебя от земли, возносит, подобно скоростному лифту, куда-то в туман, к вершинам гор, где ты остаёшься один, судорожно хватаясь за что-то рукой, лишь бы не сорваться вниз. Рукой, которой у тебя нет. Во сне не чувствуется боль, а страх и отчаяние прерывают морок, однако потом ты видишь продолжение кошмара, в котором снова полёт. Ты не можешь понять, движешься или нет, падаешь или поднимаешься. Ты чувствуешь лишь сильнейший ветер, и видишь, как далеко внизу ходит ходуном земля, а небо остаётся далёким, но будто пляшет, словно пьяное. Тебе кажется, что ты падаешь, и это тебя будит, сердце бешено колотится, и какое-то время ты пытаешься осознать, где находишься, ведь кошмар выглядит реальнее, чем жизнь. Но потом ты засыпаешь вновь и опять летишь. Теперь уже это действительно полёт, настоящий, свободный, стремительный. Он неминуемо приближает тебя к земле, ты видишь, будто сквозь туман, кого-то рядом и, вроде бы, исполинские крылья. Ты слышишь слова, произносимые незнакомым голосом, не можешь ничего понять из сказанного, а земля несётся на тебя, поднимается вертикально, превращаясь в стену дома номер два по Джон Карпентер стрит. На этом кошмар завершается окончательно, по крайней мере, тот, который ты считаешь сном. Хочется не видеть его больше, но ведь ты высокий, ты должен летать во сне. Ведь ты ближе других к небу. Ближе других к звёздам.