Преданные огню записи

Отгремел очередной бой, и тебе снова считать потери. Да, по масштабу нынешнее сражение не идёт ни в какое сравнение с Битвой-под-Звёздами или Славной Битвой, о нём не напишут в летописях, ведь это была просто стычка кучки эльфов с кучкой орков, и закончилось всё ничем. Да, для истории этот бой ничего не значит, но что насчёт тебя? Ты — полководец. Ты — воля, разум и надежда всех, кто выжил. Ты — память о тех, кто пал. Ты послал на смерть собратьев, которым более не суждено вернуться домой. Только ты, и никто иной. Сколько же стоили эти загубленные судьбы? В чём ты измеряешь ценность жизни? Пало четверо эльфов и восемнадцать орков. Цена жизни каждого собрата сегодня — четыре с половиной врага? Так? Значит ли это, что, если у Моргота будет стотысячное войско, ты готов заплатить за победу двадцатью двумя тысячами Нолдор? Таков ведь расчёт, правда? А чего стоит твоя жизнь? Во сколько орков ты готов её оценить? Четыре с половиной явно мало, да? Ты уже давно убил гораздо больше, и только поперву считал проткнутые тела и отрубленные головы. Но неужели ты не готов прикинуть хотя бы примерно? Тысяча? Две? Три? Дюжина? Сколько стоит твоя жизнь, лорд Маэдрос? И ты понимаешь, что тебе проще думать с позиции мести, вспоминая, как, глядя на трупы Нолдор в Альквалондэ, ни мгновения не сомневался — цена каждого застреленного из тэлерийского лука, каждого утонувшего в Лебяжьей Гавани — весь город этих мерзких предателей. При таком расчёте твоя жизнь обретает гораздо более приятную стоимость и планировать потери становится почти не страшно.