Преданные огню записи

Ты на краю пропасти, твоя рука сжимает Камень. Вниз ты летишь уже давно и понимаешь это, ты ненавидишь себя, Арду, каждого её обитателя и создателя, ощущаешь, как все они толкают тебя в спину, выкрикивая: «Прыгай!» Ты давно слышишь приказы умереть, и сам готов произнести подобные слова, ведь теперь Клятва, данная отцу, больше не держит тебя за горло, не давая сорваться. Она сказала долгожданное «Прощай», и теперь ты можешь произнести то же самое, обратившись ко всему миру. Чего же ты ждёшь? Камень жжёт. Боль терпима — ты помнишь муки и страшнее. Но ты воспринимаешь это, словно очередное предательство. Да, случались вероломства и ужаснее, но сейчас уже нет сил справиться. «Ты — неудачник! Ничтожество! Ничто…» Круг замкнулся, и ты, уходивший из Валинора гордым борцом с тьмой, предстал перед роднёй — победителями Моргота — жалким, замаранным невинной кровью подобием себя прежнего, тем, что осталось от когда-то величайшего королевского рода Нолдор. Ты проиграл. Несмотря на все жертвы, готовность погибнуть первым и отдать всё, что имел. Проиграл. И стал настолько ничтожен, что над тобой уже даже не смеются, только ужасаются и жалеют. Они не в силах в чём-то тебя обвинять. Они все молча произносят только одно, и ты повинуешься. Ты уходишь, не оставив после себя ничего, потому что ты сам был ничем. Только Клятва делала тебя чем-то значительным, но ваши пути разошлись. Ты летишь в пропасть, а Клятва остаётся на краю и смотрит тебе вслед. Ты уходишь, умираешь, а она продолжает жить. Вечно.