Переписка

Отбиваю ритм, сидя на асфальте. Ритм об ручные барабаны. Майский ветер развивает высокий короткий хвостик и щекочет щёки. Заканчиваю игру парой звонких ударов и поднимаю глаза. Смотрю в разноцветные глаза напротив, что изучающе оглядывают меня под линзами круглых цветных очков. Один карий, другой зелёный. -... Не, херня. Данте, сколько можно уже? Ты когда поймёшь что нам в группу ты просто не подходишь. Меня зовут Данте, мне четырнадцать исполнилось меньше месяца назад, и очередной инструмент, похоже, в топку. - Но я.. Я две недели эту учил! Вам может.. Может подойдёт.. Буду Эмме подыгрывать и- - Данте, porra, хватит хернёй заниматься. - Но.. Раз я вам на гитаре не подхожу, почему бы не барабаны? - Ты ни на гитаре не подходишь, ни на акустической, ни на классической, ни на басовой, ни на укулеле, ни на гармошке, ни на барабанах. Ты ни на чём нам не подходишь. Просто не подходишь, me mama. - Почему?.. Смотрю на его кудряшки. Кислотно-зелёные кудряшки, которые мягко обдувает ветер. Я хочу играть с ним в одной группе, хочу чтобы он считал меня крутым парнем. Но мне, очевидно, расти до него и расти. Но я стараюсь. Я тоже хочу покрасить волосы в зелёный. Тоже хочу петь на сцене, чтобы фанаты кричали, подпевая мне. Хочу быть как он. И не просто хочу быть как он. Хочу быть с ним. Но он не разрешает. - Потому, Данте. Ты, caralho, мелочь. Ты сюда каждые пару недель на этой дороге сидишь, играешь на чём-то пару минут, смотришь на меня щенячьими глазами и ждёшь, что что-то изменится. - Но вы сами начали играть когда были моего возраста! Почему я не могу с вами? Я выучу ещё аккордов... - Дело не в аккордах. Дело в том какой ты. Он встаёт. Я встаю, оставляя на земле барабаны. Его освещает закат, подсвечивая радужку глаз. Какой же он красивый. Таким как он можно только родится. С блестящей оранжево-смуглой кожей, с веснушками поверх неё, с пышными кудряшками, с разными глазами, с худыми руками и длинными пальцами, которые всегда так завораживающе скачут по струнам бас-гитары. Так скачут, что хочется взяться за них и понять, какого это вообще. - А какой я? - Очевидно, нам не подходящий, мелочь. - Вздыхает он. - Может перестанешь моё время тратить? Уверен, у тебя куча дел в своём этом интернете. Иди. - .. Но я же долго готовил это, я не так уж и плох, почему я вам не подхожу? Дело же не в музыке, да? - Не только в ней, но понимаешь, - Он поправляет очки. - Ты не слышишь. Ты не слышишь не музыку, не отказы. Понятно изъясняюсь? Всё, я пойду, итак сижу с тобой тут хер пойми зачем, в няньки не нанимался, vai se foder. И он разворачивается. И уходит в другую сторону улицы. Домой. Я беру барабаны... На мост, может? Так и тянет туда. Но что мне с барабанами делать? Так и оставить их там, пусть до конца времен валяются? Нет. Надо домой. И иду домой. Я опять не подхожу. Эмма уже даже слушать не хочет, не приходит... Пик тоже, он вообще игнорирует, говоря, что я хорошо сыграл. ...Ну и чёрт с ними. Туда их. Вот научусь сам играть, напишу кучу песен, стану популярным, буду сам петь на сцене, один! А они меня умолять будут и за мои вещи драться... Но я хочу с ними. Хочу с ними играть на сцене, хочу петь с Вару, держа его за руку. Тёплый асфальт натирает босые ноги. Заваливаюсь домой. Мамы как обычно нет. А папа уже как два года уехал погостить к дядям на неделю и возвращаться всё не планирует. Цунами меня стабильно ненавидит и предпочитает проводить время на заднем дворе. Иду в свою комнату. Три плаката, две аниме фигурки в шкафу, да я задрот. Хотя как будто я ожидал чего-то ещё. Беру валяющуюся на кровати гитару. Голубую с розовыми элементами. Мне её Эмма отдала, потому что у неё кабель сломался и она собиралась её выбрасывать. А я на свои карманные пошёл её починил. Работает. Но даже после этого они всё равно смотрят на меня так, будто я никогда не смогу получить место среди них. Может так и есть. Может дело во мне. Сажусь перебирает аккорды. ...Выдержу и без Вару. Больно он мне нужен такой красивый. Он самодовольный, и вообще, ему Пик нравится. Даже если он не будет держать меня за руку... Но я всего лишь на два года младше, разве он не.. Нет, насрать, насрать, найду и лучше. Вот, в моей новой школе, девочка, Куга, Кугацу, у неё розовое каре и она милая со мной, вот чем она хуже? Да ничем... Вот ей я и понравлюсь. А Вару пусть локти кусает. Но я хочу с Вару... "Привет" "Когда пост?" Два всплывших сообщения от Гала заставили отвлечься от гитары. "Привет. Не скоро" "Я занят" "Ладно" "А чем занят?" Опускаю глаза на гитару. "Да хернёй всякой" "А ты что делаешь?" "Музыку слушаю" "Оо, музыка это здорово, что слушаешь?" "Нексюшу" "О, класс, нексюша" "Люблю её, у неё такие тексты крутые" Откладываю гитару, ложась на кровать. "А что за песня?" "Да хз, плохо шарю за неё, просто плейлист включил" "О, ну у неё так-то все песни хорошие" Он какой-то такой не мудреный. Спокойный. "Неппп" "А" "А какая музыка нравится тебе?" Ого. "А... Хз, могу плейлист скинуть? Ну, типа, там, кпоп, поппанк, какие-то лиричнинькие сопливые песни нравятся" "А скинь, я послушаю, мне щас надо побольше музыки" ":)" Поджимаю губы и набираю плейлист из того что попадается из последнего скаченного на телефона. Ему правда интересно? "Во. Держи, надеюсь не разочарую" "ОЙ, ХИХИ, КЕЙВТАУН" "Я ЕГО ОБОЖАЮ!!" "Ой, тебе он тоже нравится?" "Я только пару песен знаю, сразу говорю!!" "Хахахахах ну тогда я тебе ща всю его песнеграфию перескажу! Тебе понравится" "Еще и lemon boy, а у тебя есть вкус!" У меня есть вкус. Вау. А ещё Гал обожает кейвтаун. Прикольно. Надо писать ему почаще. "Рассказывай, мне интересно"