Разговоры под метель

Усталость наваливается с двойной силой. Ты безуспешно пытаешься помассировать плечи, но помогает мало. Раздражающе-тупая боль в левом виске заставляет морщиться. Похоже, сегодня генерал отчета не дождется. Телефон на столе тихо вибрирует высвечивая знакомый позывной. — Ты скоро? Девять уже… — Да скоро, нужно что-то взять? — Только себя. Ужин скоро будет готов, жду тебя, голодный, — ты слышишь в голосе командира улыбку. Что-то такое теплое и родное, что усталость кажется отступает. — Выезжаю. Выключив компьютер и попрощавшись с дежурными, направляешься к парковке. На улице снова метель, липкий снег моментально налипает на лобовое стекло заставляя снизить скорость до минимума. Радио бормочет песню про тундру, а ты невольно ловишь себя на мысли, что полюбила Север. С непогодой, с вечными заторами на дорогах, со светом, который так часто отключается именно в вашем районе, и вот такими редкими минутами покоя. Дорога растягивается почти на тридцать минут и заезжая во двор ты успеваешь заметить знакомую фигуру мелькнувшую в окне. Губы трогает улыбка. — Ну че так долго? — вытирая руки полотенцем, Иван выходит тебе навстречу. — Ужин стынет! — командир слегка касается твоей щеки губами. — Устала? — Там буран ужасный, — присев на тумбу стягиваешь сапоги. В квартире пахнет специями и мясом. Невольно мелькает мысль, что порой в ранениях Булатова есть свои плюсы. — Устала, ребята молодцы, со всем справились. Отчет так и не написала, голова гудит, — ты направляешься в спальню чтобы переодеться. — Как нога? — На месте, — он за мгновение оказывается за твоей спиной и несильно сжимает плечи, заставляет сесть и аккуратно массирует шею. — Лучше? — Лучше. — Мой руки и ужинать, кстати, я еще и чай заварил. Как ты любишь. — Твой фирменный? — Мой фирменный, — он улыбается и, хромая, скрывается на кухне.