Разговоры под метель

Я надеваю траур На восточный манер — белый…

— Переоденься! — Что? Булатов оставляет ее одну, резко хлопнув дверью. Багира бросает удивленный взгляд на свое отражение. Иван ненавидит белый. Особенно на ней. Особенно сегодня, когда ее вызывают на черт знает какие переговоры. — Михалыч, ты чего? — В белом она никуда не поедет! Рите плевать на его суеверия. В здании почти две сотни детей, это единственное, что ее сейчас волнует. Булатов срывается криком на ни в чем не повинных сотрудников. Его просьба переодеться  пахнет паранойей. — Бать, ты головой ударился? — Знаешь какой истинный цвет смерти? Белый! — Идиот! Рита остается в здании, меняя себя на раненных. Свой человек в захваченном здании — плюс. У нее нет связи, оружия и защиты — минус. Иван точно знает, что в случае чего, Рита прикроет заложников собой. Хотя бы одного. Ее задача — защитить любой ценой. Она всегда готова платить. — Борь, на ней белый. Паранойя. Пригов срывается на мат, грозя отстранением. Бизон резко переключает скорость. Лето пахнет скорой грозой. И чем-то еще ощутимо тревожным. Кровавым маком на белой футболке. Багира падает на спину, пытаясь выдохнуть. Глаза адмирала темнеют до черного. Шумов невольно опускает голову. Все происходит непростительно быстро. Больница пахнет хлором и чем-то неизбежным. На плечах Булатова белый халат. Белый — цвет поражения.