Непризнанный

Пред глазами сыпится, Я творец непризнанный, Словно муть опять одна Окружает меня. Я... Я творец, я ведь творю... Хотя нет, наверно, вру. Что творенья мои? Что? Что есть творчество моё? Я стараюсь и старался, Я пытаюсь и пытался, Я пишу, пишу, читаю Всё, что за день сочиняю. Я сто раз текст мою, драю, Косяков вот избегаю, Ловлю приступ от уведов, Что приходят крайне редко. А в уведах опечатки, Те, что глаз мой не заметил... Я ведь... чистил недостатки, Как же... буквы не приметил? Я годами текст пишу, Я стараюсь, я кричу, Стиль свой я к чертям меняю, Украшаю, улучшаю. Я, казалось бы, бегу Вверх по лестнице, ко славе, Я, казалось бы, несусь К восклицаниям, усладе. Но на самом деле я Лишь фикрайтер с фикбука́, Безымянный, с глупым ником, И банальный, и обычный. Что старанья мои, труд? Что за груз творцы несут? Я стараюсь, да без толку, Но у них всё вечно звонко! И на профиль люди прут, И к себе в канал несут, И читают, и комментят... Я же лишь их отраженье.