Батюшка

«Петербург. 2082 г.» Ночами Петербург был окутан пеленой снегопада, который медленно кружился в воздухе, словно танцуя под не слышимую музыку. Улицы, вымощенные блестящими плитами, отражают яркие рекламные голограммы, которые обещают счастье и успех, но на деле лишь подчеркивают безысходность, а в воздухе витает запах горелого металла и дешевых наркотиков, вдалеке слышен гул дронов, патрулирующих небеса районов где живут богачи. В свете неоновых вывесок и рекламных щитов, которые мерцали в темноте, город казался ещё более таинственным. Кибернетические импланты и механические протезы, встроенные в тела людей, придавали еще более мрачный, но в тоже время столь загадочный образ городу. Снег падал на металлические поверхности, создавая причудливые узоры и формы. В этой ночной тишине каждый шаг оставлял за собой след, который тут же исчезал под новым слоем снега, улицы города казались бесконечными лабиринтами, где каждый поворот мог привести к чему-то новому и неожиданному. В этом городе, где технологии и культура 90-х, а то и 80-х годов прошлого столетия сосуществуют в гармонии, даже стены зданий, обвешанные проводами и старой электроникой казались последними потугами борьбы за лучшую жизнь, здесь часто можно увидеть граффити, каждый штрих — это история, каждый символ — это манифест, но в этом мире, где надежда кажется недостижимой, даже искусство становится оружием. Ночные жители Петербурга смотрели на мир через призму своих потаенных желаний и того менталитета, что давным-давно въелся в головы нынешней цивилизации. Огромное количество трущоб застроенных муравейниками по подобию Хрущевок былых времен, торговля органами, наркотиками, оружием и многим другим, вся эта грязь, весь этот безнаказанный ужас, что творится в столь красивом и загадочном городе, заставляет и тебя самого становиться черствее, жесче, хладнокровнее. В этой кромешной тьме, что перебивается лишь неоновым свечением, каждый день я вижу заблудшие души тех, кто лишился всего, тех, кто не смог противостоять новым устоям этого мира, тех, в чьих глазах все еще горит этот эмпатичный, добродушный, доверчивый огонек, но также я вижу на каждом углу, в полутени, притаившихся ублюдков, их лица скрыты под масками, а глаза сверкают, как у хищников, они обсуждают сделки, шепча о контрабанде и предательстве, в то время как мимо проходят безликие прохожие, пытаясь найти свое место в этом мире. Каждый шаг по тротуару — это риск, каждое движение — игра на выживание, и когда ночь окутывает город, улицы наполняются звуками — шорохом шагов, гудением машин и отдаленными криками. Это место, где каждый может стать жертвой или охотником, где жизнь и смерть переплетаются в бесконечном танце, а каждый угол может скрывать как опасность, так и шанс на спасение. Церковь, расположенная в самом сердце города, где жизнь кипит и днём, и ночью, является пристанищем для таких слабых и униженных людей с добрым сердцем, но слишком мягким нравом для нового мира. Она возвышается над большинством зданий, словно маяк среди бушующего моря. Здесь, на верхних этажах, наш герой находит своё убежище от суеты и шума. Мужчина, зеленые словно изумруд глаза, что подчеркивают только достаточно большие мешки у нижних век, нагладко выбритая голова, с густой седой бородой, облаченный в черную православную рясу, на груди которой красуется большой золотой крест с цепью, медленно поднимается по ступеням, ведущим к его, так называемому, “Эдему”. Каждая ступень словно уводит его из мира хаоса в мир спокойствия. И вот он уже стоит перед массивной дверью, которая бесшумно открывается перед ним. Внутри царит полумрак, но это не мешает ему видеть все вокруг. В тусклом свете неоновых вывесок, пробивающимся сквозь грязные окна, можно было разглядеть более детально комнату, она выглядела как заброшенный уголок в сердце мегаполиса, где время остановилось. Стены, обшарпанные и покрытые граффити с изображением Христа и других великомучеников, хранили в себе шепоты прошлых жизней, а пол был усыпан обрывками старых газет, на которых печатались новости о преступлениях и коррупции, поглотивших город. В углу стоял ржавый стол, на котором лежали разбросанные детали от устаревших гаджетов — остатки технологий, когда-то считавшихся вершиной прогресса. На стене висел экран, мерцающий изображениями из виртуальных миров, где люди искали утешение от серой реальности. Но здесь, в этой комнате, не было места для мечты, лишь холодный свет, отражающийся от металлических поверхностей, создавал атмосферу безысходности. На столе, среди беспорядка, лежит старый пистолет, он покрыт золотой краской, довольно старая модель: “MP 446 «Викинг»”, номера и оригинальное название модели были сбиты, а на их месте высечены цифры “2901” и надпись «Милосердие», его ствол был покрыт пылью, но от него все еще веяло угрозой. В воздухе витал запах гари и чего-то химического, словно кто-то пытался создать нечто опасное, но не успел… Смотря на это место, можно подумать, что каждый почувствует себя здесь в безопасности, как будто весь мир остался за пределами этих стен, комната просторная, с огромными окнами, из которых открывается вид на город. Но, судя по окнам, в них редко кто смотрит, потому что знают, что их ждет там за окнами - жизнь, которая бьется в ритме гудящих двигателей и шепота теней. Но самое главное в комнате — это книги. Они стоят на полках, лежат на столе, даже на кровати. Мужчина очень любит читать книги, они помогают ему думать, мечтать и понимать мир. Когда он находится здесь, то чувствует себя защищенным. Здесь ему можно расслабиться и отдохнуть после тяжёлого дня, здесь ему можно забыть о проблемах и просто наслаждаться течением времени. Дом — это твое убежище, твой островок спокойствия в бушующем море городской жизни. Здесь ты чувствуешь себя свободным и независимым. Здесь ты можешь быть самим собой. Мужчина, погруженный в свои мрачные размышления, присел за стол, заваленный старыми записями. В воздухе витал запах дорогого алкоголя и пыли, а на стенах висели экраны, показывающие искаженную реальность — новости о преступлениях, протестах и исчезнувших людях. Он задумался о том, как мир вокруг него погружается в хаос, как каждый день становится все более безнадежным. - Жаль, что я не могу разделить эти секунды тишины и покоя с тобой. - Томно вздохнув, с ноткой печали произнес мужчина, подняв и всмотревшись в пистолет, лежавший на столе. Внезапно, дверь с глухим стуком распахнулась, и в комнату ввалилась некая персона — человек с изможденным лицом и блестящими от страха глазами. Молодой парень, на вид совсем еще подросток, кудрявые светло-русые волосы и зеленые глаза. На его одежде были следы борьбы, а в руках он сжимал что-то, что напоминало старую, ржавую трубу. — Батюшка Владимир, помогите мне! — выдохнул он, задыхаясь от паники. — Они идут за мной! Мужчина, оторвавшись от своих мыслей, медленно поднялся со стула и посмотрел на незваного гостя. Владимир знал, что в этом мире, где каждый шаг может стать последним, помощь — это не просто жест доброты, а риск, который может стоить ему жизни. Но в его глазах мелькнуло понимание: в этом безумии, где каждый сам за себя, он не мог оставить человека в беде. — Заходи, — сказал он, отодвигая стул и указывая на темный угол комнаты, где стояла кровать. — Расскажи мне, что случилось, сын мой? — Гончие...Гончие снова оккупировали улицы шестого блока, они напали как только солнце ушло за горизонт! - Панически вздыхая, буквально хапая воздух ртом, будто задыхаясь, произнес молодой человек. - Мы пытались отбиться, но у них были технари и хакеры, мы даже не смогли вовремя среагировать, ведь системы безопасности были деактивированы. — Постой, для начала успокойся и выпей немного, - произнес батюшка, подав парню стакан, наполненный горячительным напитком, - а потом уже расскажи то, что реально будет полезным, сколько их было? Чем снабжены технари и откуда у идиотов из “Гончий” взялся хакер? — Я сам не знаю, батюшка, откуда у них хакер, но в чем я уверен, их было не менее двадцати человек, стволов я не видел, но вот технарей было трое, все были с модами в руках, кажется они из клуба “Портовики”, - быстро и четко выдал паренек, после того, как резво осушил стакан, - потому что у всех троих были татуировки на шеи, якорь, веревка которого переходит в боксерские перчатки. — Портовики значит, - произнес про себя Владимир, - спускайся вниз, найди брата Михаила, пусть соберет всех у черного входа, я скоро спущусь. — Слушаюсь, батюшка. - Лишь кивнув головой, произнес парнишка, сразу же побежав в сторону двери. Батюшка спокойно вернулся к столу, за которым сидел, в одну руку он взял пистолет, а другой открыл ящик стола и достал еще один магазин, проверив патроны и перезарядив оружие, он опять всмотрелся в надпись на пистолете. - Ты снова будешь ругаться, что я не умею правильно проявлять милосердие? - Спросил, так нежно и тихо, мужчина, будто кто-то стоял с ним совсем рядом, после чего спрятал оружие за пазуху и схватился правой рукой за крест на груди. Опустив голову, Владимир что-то пробормотал, со стороны похоже на молитву, но слишком коротко для нее, после чего отправился вслед за парнишкой вниз.