Мой дорогой друг

*** Через какое-то время после их так называемого совместного завтрака, а потом игры в шахматы,где Шерлок одержал победу. Ватсон нашёл миссис Хадсон, которая протирала тряпочкой какую-то фотографию в рамке. —Миссис Хадсон, —обратился к ней доктор. — Вы не видели, не выходил ли от Мистера Холмса, такой старик. — Чуть замявшись в конце, произнес он. — Какой старик? — С удивлением произнесла старушка, поднимая на него свои глаза. — Такой отвратительный. В грязных лохмотьях. — Нет. Не видела. — Произнесла она чуть спокойней, будто ей и вовсе было не до этого дела. А потом произнесла — Вообще, Мистер Ватсон, я стараюсь никогда не смотреть кто выходит, кто приходит к нему. И вам не советую. —Протянула она последнюю фразу, уходя куда-то дальше. Ватсон ещё молча стоял с пару минут, не понимая ни черта. Что это было, а самое главное кто это был, что ему нужно, и самое главное как он смог войти,и безследно исчезнуть. Пожалуй, Ватсон будет ещё долго привыкать ко всему происходящему сдесь. Вроде и не чертовщина, но чувство что сдесь что-то происходит не так, присутствовало. Даже не так, просто было понимание что всему происходящему есть весомый аргумент, но ответ на этот вопрос будет надолго оставаться закрытым... Ватсон тряхнул головой,пытаясь выкинуть из головы всё лезущи мысли. Он развернулся на ступенях, немного задерживаясь на них, снова посмотрел туда куда ушла Миссис Хадсон, а дальле просто пошёл к себе в комнату. *** Моя руки в холодной воде, а потом вытирая их о полотенце. Ватсон думал о спокойствие и умиротверение, всё же сдесь не на столько плохо на сколько могло быть. Замечательная квартира, и не менее прекрасный сосед... О соседе, иногда когда Ватсон приходил домой, и его сожитель спускался вниз, молча и смотря куда-то сквозь него, своими глубокими синими глазами. Далее, мужчина доставал трубку, и тянулся к Ватсону, показывая дабы тот подпалил ему табак. Доктору ничего не оставалось делать, как доставать спички из внутреннего кармана пальто и поджигать ему трубку. Больше делать ему нечего, чего же ещё вы хотите Шерлок Холмс? Спорить и что-то говорить ему, он не стал. Потом Шерлок Холмс, немного наклонялся головой вперёд, дабы говоря ему спасибо и уходил восвояси. А он так и стоял на месте, и непонимающе провожал того взглядом... А что ещё было говорить. Что странно было для самого Ватсона, так это то, зачем ему вдруг, так к нему спускаться когда он приходит, он что сам не может поджечь себе трубку? Задавался частыми вопросами доктор. Или просто Ватсон, иногда не замечал что тот был в специальной одежде, для проведения экспериментов. Это всё просто происходит так быстро, что и вовсе не успевает обратить внимание на то, во что он одет... Мужчина вышел из уборной, держа в руках полотенце, а потом и вовсе перекинул его через плечо. Собирался идти дальше как вдруг, его позвал хрипловатый голос из соседней комнаты. Из комнаты,где был никто иной, как сам Шерлок Холмс. — Ватсон! Заходите, Ватсон.Заходите!— Чуть громче уже сказал он. Ватсон как только услышав его голос, обернулся, и неспеша пошёл на зов... Заглянув в комнату он увидел множество фотографий, как в рамках так и без них, где они только не лежали, и на столе, и на прикроватной тумбе где стояла газовая лампа, что приятно и тепло освещала комнату. В свою очередь комната была похожа на ту, что была и у Ватсона. Обои были светлого цвета с различными цветами и узорами. Возле стены был темного цвета деревянный шкаф, широкая кровать с балдахином, на ней покоились белые вычурные подушки, она столяла близь у стены на которы же висели часы. Где-то лежали книжки, и как на зло ни одного романа. Какие-то бумаги с записями, что больше были похожи на карточки с краткой информацией о чём либо, пару писем, возможно даже не прочитаных. Была какая-то своя атмосфера. Но нельзя было сказать что в комнате был беспорядок, всё было на своих местах, переставь вдруг что-то не туда куда нужно, смотрелось бы уже совершенно по иному. Ничего не выделялось на столько сильно на этом столь приятном фоне, как эти фотографии которые в буквальном смысле слова были везде. Он стоял, и курил свою трубку. Дымил и о чём-то размышлял, держа в руках фотографию. На мгновение Ватсону показалось это чём-то таким домашним и спокойным, видеть его курящего и тихого. Будто он, Ватсон и не был ни накакой войне, будто ничего его не тревожило по ночам. Не было тех ночных кошмаров что иногда ему мешали по ночам. Будто он был здесь всегда. Здесь. Как только Шерлок услышал движение сзади, он повернувшись к вошедшему в комнату и произнёс: — Скажите, Ватсон, вам никогда никто не встречался, из этих "милых" джентельменов. — Шерлок поставил фотографию на стол что держал в руках, всё так же покуривая. — Проверьте, вашу, наблюдательностью. Доктор, что до этого просто стоял, забегал глазами по тем самым фотографиям. Они стояли то на столе освещённые лампой где лежала и лупа и ещё какие-то побрякушки,другие лежали поодаль, туда куда свет плохо доходил. Но понять что на них было, не составляло особого труда. На них были запечатлены какие-то откровенно говоря, рожи. Страшные и перекошенные, глаза пугающие и настолько отталкивающие, казалось бы это обычная фотография что с неё взять-то, но от нее так и норовило отвернуть свои глаза, создавалось ощущение будто она заглядывала тебе в саму душу, выковыривая все внутрености наружу. Одно слово. Неприятно. Закончив рассматривать, Ватсон поднял глаза на Мистера Шерлока Холмса, и спросил: — А кто это? — Это мои хорошие знакомые. — Выпуская дым, спокойной и непринуждённо произнес Шерлок. — Я с ними не знаком. — Слегка качнув головой и удаляясь прочь из этой комнаты в темнату, произнес Ватсон. К слову, позже после произошедшего, Шерлок сделал попытку вытянуть того в ресторан. Но Ватсон любезно отказался. Шерлок проводив своего посетителя, направился в гостиную где сидел доктор. — Что это в вы там едите, Ватсон? — Быстро произнес тот подходя ближе к столу. — Омлет. Какая мерзость. Бросайте это, и одевайтесь. — А в чём дело? — Спокойно произнес Ватсон, поднимая глаза на Шерлока Холмса. — Мы едем с вами ужинать в ресторан Феррари. Будем есть перепелов и пить шартрез. Я сегодня богач. — Быстро и четко сказал мужчина облакачиваясь руками на спинку стула, поставив доктора перед фактом. — Спасибо, я сыт. — Как отрезал сказал доктор Ватсон, продолжая трапезу дальше. Чуть позже, после того как Шерлок Холмс покинул дом, Ватсон отправился на поиски Миссис Хадсон, она неспеша вытирала пыль с тумбы, и с того что на ней находилось. — Миссис Хадсон! — Чуть бодро и издавая смешок, сказал доктор. — Вам не кажется что, Мистер Холмс, хе-хе, загадочный человек? — Нет. Мне не кажется. Мне не кажется.— Теперь как можно тише произнесла она. — Вообще, я предпочитаю его не обсуждать. — Я тоже. А почему, вы, говрите шёпотом? Ведь его нет дома. — Теперь же и на шёпот перешёл и он. Сам того не осознавая. Этой ночью не спалось. Он ворочался со стороны в сторону. С бока на бок. Что-то не давало ему уснуть. Странный звук, что-то как будто скрипит или воет... Что это? Кто это? Что происходит? Думал лихорадочно доктор Ватсон. Скрип или вой, так и не закончился, он продолжался и продолжался, каждый раз то немного тише, а в следующий раз будто перехватывая эстафету, громче будто что-то крича или пытаясь сказать. В конце концов, не выдержав тяжких мучений. Он медленно встал, накинул на себя коричневый теплый халат, вышел на лестницу и спустился вниз к гостинной. Спуслкался он осторожно,будто боялся спугнуть, пытался всмотреться в эту поглощающую тьму, глазами, найти этот источник звуков. Он подошёл ближе. Теперь он стоял возле стола и близь возле камина, что приятно согревал. — Вам не спится, Ватсон? —Ватсону послышался негромкий хриплый голос. — Я прекрасно спал. Но меня разбудило вот это. — Хриплым ото сна голосом сказал доктор Ватсон. — Но, вы, говорили что любите музыку— Всё продожлал играть Холмс. — Музыку? Да. — Резко произнёс доктор. — Но это, я думал с кем-то плохо, или кошка застряла в трубе. — Ватсон всё не отрывал взгляд от того кто ему мешал спать. Он будто пыталсч просверлить в нём дыру, всё вглядывался и вглядывался, в этот профиль, освещенный легким светом который отбрасывал камин и луна. — Наверное,вы, правы. Но дело в том, что это одна из моих привычек. Под эти звуки мне лучше думается. А сейчас, есть о чём подумать. — Отрезал чуть отстранённо Холмс. — Вы, бы лучше подумали о том, что уже два часа ночи. — Разворачивая бумажку с каким-то порошком и засыпая его в рот, чуть громче сказал Ватсон выделяя псоледниее слова, а после запивая его водой. Точнее собирался запить, пока не посмотрел что лежало на дне гранёного стакана. Там был глаз. Человеческий. Человеческий глаз. Руки его немного затряслись. — Что это? — Глаз. Человеческий глаз. — Стеклянный? — Почему-то решил убедиться доктор, хотя он и сам понял что нет. — Настоящий. — Спокойной сказал мужчина. —Принято считать, что в зрачке убитого, остаётся изображение убийци в последний момент перед смертью. Я провёл ряд опытов, и могу с уверенностью сказать. Абсолютная чепуха. — Он слегка повернул голову в сторону доктора Ватсона, всматриваясь в его бледное лицо, в его уставшие глаза. Он не спал. Не мог заснусть. Предположил он и был абсолютно прав. Решив всё-таки загладить перед ним вину, продолжил: — Дорогой Ватсон, что бы, вас, утешить я могу сыграть что-нибудь более привычное для вашего слуха. Шерлок принялся играть, приятную мелодию. Не спешащую, размеренную, спокойную и от чего такую родную. Ватсон тихо удаляясь в свою комнату, снял халат, положив его на стул рядом. Лег в кровать, как можно плотнее укутавшить в тёплое, тяжелое, белое одеяло, вдыхая приятный аромат и вслушиваясь в приятное звучание откуда-то снизу, начал погружаться в сон.