Ты боишься, тюльпан

Скользят его пальцы по линии живота, По талии, рёбрам, между грудей, к ключице… Во взгляде бездонном космос и чернота, И кровь, как река, по венам, пылая, мчится, Снося все преграды, доводы, здравый смысл, Сжигая дотла сомнения и тревоги… И, кажется, я желаю такой тюрьмы. И, кажется, не страшны мне его пороки… Когда он исследует тело, его глаза Охотничьим цепким взглядом меня терзают. И каждый мой стон рождает в груди азарт, И хочется, хочется тихо шепнуть: «Мерзавец…» Но я вместо этого жарко прошу: «Ещё!..» И в губы его впиваясь, почти кусаю. Он с едкой усмешкой шепчет мне: — Я прощён?.. Но пылкий язык ответить не позволяет.