Ты боишься, тюльпан

Лайя сидит за столиком не дыша, давит на шею тёплый, бордовый шарф, солнце не греет, слепит, но за листвой Видит она его. В чёрном пальто, пьёт кофе, прикрыв глаза. Внутренний голос шепчет: Беги! Нельзя! Даже не думай сделать навстречу шаг. Давит сильнее шарф. Он улыбается, встретив тревожный взгляд. Будто бы вспомнил, будто бы даже рад, Деньги «на чай» оставив, подходит к ней, Сердце её в огне. Пересыхает в горле, она молчит, Взгляды встречаются снова их, как мечи, Он говорит, закрыв от неё весь свет: — Здравствуйте. Я Мехмед. Вы так красивы, рядом осенний парк, Охрой и золотом манит туда тропа, Может, пройдёмся? Кажется… Впрочем, вздор: Будто встречались до… Пальцы дрожат, холодные, словно лёд. Он приглашает, руку её берёт, Прикосновение жжёт её до нутра И обещает крах. Вьётся тропа, и словно конца ей нет, Бешеным пульсом имя в висках — Мехмед. Кофе и специи — вкрадчивый аромат. Он её рай и ад. Лайя не сводит взгляда с красивых губ И различает шёпот сквозь шумный гул: — Мы ещё встретимся? Разум кричит: «Беда!» Сердце перечит: — Да!