Мир из твоих снов

      Джейсон сидел в потрепанном временем кафе и думал о том, что ему делать дальше. Он был одинок. Несмотря на то, что его знала огромная часть этого мира и многие уважали его творчество, он всё равно был один. Отношения со знакомыми и родственниками накалялись, Джейсон переругался почти со всеми. Что ещё остаётся делать в такой ситуации? Только сидеть в дряхлой забегаловке и пить какую-то муть, которую здесь прозвали чаем. Ньюстед не раз уже думал о том, что он уже давно не молод и не может позволить себе многие вещи, что совершал когда-то давно. В голове промелькнула мысль, что с каждым днём он становится на шаг ближе к смерти, но Джейсон старался гнать от себя «эту депрессивную хуйню», как он сам их прозвал в своей голове. Он мог сидеть так часами, раздумывая о том, сколько всего упустил в жизни и как мало времени осталось, чтобы завершить все свои начинания. Мотался по таким же непонятным местам, как это, сидел, не глядя на время, пил чай или что покрепче, а потом как ни в чем не бывало возвращался домой, делая вид, что ничего не происходит. Николь говорит, что пора найти специалиста, который поможет «вытянуть этот кошмар из подсознания», но Джейсон твёрдо знает, что это ничем ему не поможет. Знает и не доверяет психологам, которые нужны, как он говорит, для выкачки денег. Либо ты помогаешь себе сам, либо позволяешь своей больной голове добить себя окончательно.       — Не против, если я здесь посижу с тобой, Джейсон?       Неожиданный голос заставил вздрогнуть, подскочить с места, удариться о край стола, а потом снова свалиться на стул, глянув на незнакомца, который, впрочем, уселся напротив, так и не получив ответ на свой вопрос.       — Расслабься, я сюда по делу пришёл, — мужчина сложил руки в приветственном жесте, добродушно глядя на Джейсона, который успел за минуту покраснеть и побледнеть несколько раз. Тяжело вздохнув и посчитав про себя до десяти, Джейсон все же уселся обратно на место, скрещивая руки на груди и недоверчиво глядя на странного вида старика, облаченного в древнего вида коричневый плащ. Седые волосы скрыты шляпой-цилиндром, которые уже целую вечность почти никто не носит. По крайней мере, в этой стране. — Я лишь хочу предложить свою помощь.       Джейсон поднял бровь, и его взгляд из недоверчивого стал задумчиво-непонимающим. Что может предложить ему этот старик? Деньги? Или, быть может, несколько ящиков алкоголя? Последний вариант пришёлся бы как раз кстати.       — Помощь?       — Именно. — Улыбнулся мужчина. — Ты, кажется, страдаешь от одиночества.       О как. Одиночество, значит. Ньюстед сжал руки в кулаки, в который раз за эти пару минут негодуя внутри себя (а это вообще проходило?) У него на лице, блять, написано «я устал жить в мире, где меня никто не понимает»? Сомнений в том, что перед ним сидит очередной мошенник — такой же, как и все псевдопсихологи, к которым он ходил по наставлению близких людей, — совсем не осталось.       — Нет, спасибо, мне хватает жены и друзей, — закатил глаза, желая как можно скорее убраться из этого помещения, в котором вместе с запахом отвратительного вида чая витал ещё один — разлагающегося времени. Что такое разлагающееся время, Джейсон не знал и знать не хотел, но именно так он и прозвал ощущение от пребывания в этом месте.       — Несмотря на это, ты все ещё одинок. У тебя нет человека, который мог бы в любой момент прийти к тебе на помощь. Тебе некому рассказать все свои тайны, поделиться переживаниями…       Надо же. Тайны некому рассказать? А зачем их рассказывать вообще? Мужчина говорил точь-в-точь как шарлатаны из рекламы про здоровую психику в интернете, а ещё появилось чувство, будто этот старик — один из фанатов, которые хотят подобраться поближе к любимому кумиру. Появилось стойкое ощущение тошноты, не выветривающееся даже попадающим в помещение воздухом из открытых окон.       — Мне достаточно моего окружения. Извините, — с этими словами поднялся с места, наконец решая прервать этот бессмысленный разговор, который все равно ни к чему бы не привёл.       Лучше бы бухло предложил, ей-богу. Настроение было окончательно испорчено, Джейсон не знал, куда идти дальше. Домой, к скандальной жене? Нет, с ней разговаривать он не спешил. К друзьям? Ой, у них свои проблемы. В конце концов, у людей всегда есть дела поважнее, чем нянчиться со взрослыми мужиками, жаждущими внимания. За всю жизнь Джейсон понял одно: всем друг на друга плевать. Люди (чаще всего) помогают тебе лишь из-за выгоды. Слушать о твоих проблемах никто не будет. Вернее, будут, чтобы использовать потом это против тебя и внутри себя порадоваться, считая, что ты жалкий неудачник, разрушивший собственную жизнь. Так что нет, уж лучше справляться с трудностями самому, ни на кого не надеясь. Жизнь уже много раз доказывала, что так будет безопаснее.       Стоило оказаться у заветного выхода из здания, как крепкая рука цепко схватила за плечо, разворачивая к себе.       — Помни, друг, этой поездки не должно состояться. Стоит ему там оказаться, ты ничего уже не изменишь.       — Чего? — только и успел спросить, как старик резко отстранился, растворяясь среди толпы. — Эй, мужик, погоди!       Однако мужик будто в прямом смысле этого слова «растворился», потому как в толпе, да и в остальной части помещения, его видно не было. «Ну и хер с тобой», — подумал Джейсон, выходя из кафе.       Всю ночь он видел странные сны. Странные потому, что он уже на протяжении нескольких лет наблюдал один и тот же сон, в котором едет в поезде, глядя в окно, и больше ничего не происходит. В этих же сновидениях все было совсем по-другому. Он веселился на концерте группы, название которой должен был забыть сразу же, как только проснётся. Потом резко оказывался в тесной комнате, чувствуя тёплый шёпот на своей коже. Он знал этот голос, но не знал интонации, с которыми произносились слова. Голос шептал что-то неприлично тёплое, отчего на коже появлялись тысяча мурашек и жар, окутывающий тело с ног до головы. Ему было даже жаль просыпаться.       Открыв глаза, Джейсон уставился в окно, с удивлением заметив, что на улице уже достаточно светло. Поднялся с кровати и взглянул на часы, которые стояли на тумбочке. Ровно десять утра. Снова глянул в сторону окна, с удивлением отметив, что на нем нет занавесок. Николь сняла? Странно, ведь тогда пришлось бы проснуться намного раньше из-за шума. Сколько он спал? Часов пять, а может, десять? Разрывающаяся от боли голова говорила о том, что вчера кто-то недурно повеселился. Только вот Джейсон не помнил того, чтобы употреблял что-то покрепче обычного чая. Оглядев комнату, он пришёл к выводу, что обстановка ему совсем не знакома. Он ночевал не дома? Что вообще было вчера? Схватившись за голову, Джейсон пытался восстановить по памяти события прошедшего дня. Утро, как обычно ссора с женой, пару часов за занятиями музыкой, прогулка, кафе, противный чай… Старик. От воспоминаний об этом мужчине по спине прошёл холод. Жуткое зрелище, ничего не скажешь. Это лицо с многочисленными морщинами вряд ли теперь забудется.       Поднявшись с кровати, Джейсон едва не свалился обратно, так как боль лишь усилилась, и пришлось постараться, чтобы найти в этом доме хоть что-то похоже на обезболивающее. Приняв одну таблетку и ещё раз убедившись, что квартира чужая, он решил как можно скорее отсюда смыться. Только надо бы принять душ для начала, потому что запах перегара витал довольно мощный, что было даже удивительно для человека, который предыдущим днем выпил лишь чай и пару литров воды.       Пройдя в ванную и в очередной раз отметив чужеродную обстановку, Джейсон включил кран, чтобы умыться. Окатив своё лицо ледяной водой, он уже потянулся к полотенцу, как взгляд упал на зеркало. Ньюстед вскрикнул, со всей силы ударяя кулаком по стеклу.       Из зеркала на него смотрел молодой человек лет двадцати с длинными вьющимися волосами.