В конце они оба умрут

Да, человек смертен, но это было бы еще полбеды. Плохо то, что он иногда внезапно смертен, вот в чем фокус!

Михаил Булгаков

      24 июня, 12:00. Москва. Квартира Позова       Мужчина неторопливо возится на кухне, нарезая колбасу к завтраку. На столе красуется свежая яичница, а нос улавливает лёгкий аромат кофе. Дима просто обожает кофе и не представляет свою жизнь без него.       На самом деле он давно уже проснулся, но был занят какими-то будничными делами, по типу выноса мусора или проверки соц.сетей. День тёплый, но не жаркий; в приоткрытую форточку дует лёгкий ветерок, а солнышко делится своим теплом, пробиваясь через окно.       Раздалась противная трель звонка. Звонил стационарный телефон. По телу Дмитрия пробежали мурашки. Он знает эту мелодию. Он знает, кто ему звонит, и от осознания тело сковало льдом. Эти люди просто так не звонят.       Отдел Смерти звонит, чтобы сделать главное предупреждение в жизни. Хотя, это довольно бессмысленно — сделать-то всё равно ничего уже нельзя.       Позов медленно поднимает трубку. В душе ещё теплится надежда — может, ошибка? Хотя сам понимает, они не ошибаются.       — Дмитрий Темурович Позов? — спрашивает голос, больше похожий на автоответчик.       — Верно, — хрипло произносит Дима. Ноги подкашиваются, а глаза устремляются в пол.       — С прискорбием сообщаем вам, что в последующие семьдесят два часа вас постигнет безвременная смерть. Отсчёт начнётся в 21:00. Приносим глубочайшие соболезнования вашим родным и близким…       — Понятно, спасибо, — лаконично отвечает и кладёт трубку. За что он их, блять, поблагодарил?       Мужчина медленно садится на стул.       — Вот так просто? Просто живёшь, а потом тебе звонят и, как бы невзначай, сообщают тебе, что чел, ты умираешь, поздравляю, — непонятно кому говорит очкарик, теряя самообладание. — Как же глупо…       Он не подозревает, что прямо сейчас, точно так же сокрушается другой, такой же несчастный человек.       24 июня, 12:00. Санкт-Петербург. Квартира Матвиенко.       Небольшой храп раздается по квартире. Источник звука мирно спит на помятом диване. Его растрёпанные волосы беспорядочно валяются на подушке, некоторые особенно непослушные пряди то и дело падают на лицо.       Резкий звук заставил мужчину разлепить глаза. Пару мгновений он вслушивался в трель звонка, а затем стремительно вскочил с дивана. Его лицо исказилось гримасой ужаса — он узнал эту мелодию.       Около года назад Серж веселился дома у Арсения. Ничего необычного — просмотр телевизора, поедание пиццы, шутки и смех. Внезапно идиллию вечера нарушил звон телефона. Серёга тогда не понял, чего это его друг так побледнел. Арс вышел из комнаты и вернулся спустя несколько минут. В глазах отражалась пустота:       — Мне осталась неделя. Через семь дней его не стало.       И вот сейчас сам Серёжа слышит ту же самую мелодию.       — Господи, нет, нет, нет... Я слишком молод..       Звонок повторился уже несколько раз, а Сергей всё сидел на полу, обхватив лицо руками. Поняв, что просто так от них не отделаться, он всё-таки поднял трубку.       — Сергей Борисович Матвиенко?       — Да, я.       — С прискорбием сообщаем вам, что в последующие семьдесят два часа вас постигнет безвременная смерть. Отсчёт начнётся в 21:00. Приносим глубочайшие соболезнования вашим родным и близким... — произносит холодный голос без капли сожаления. Это всего лишь выученный текст, который за день произносят сотням людей.       — Заткнись! Уроды! Нелюди! Об этом предупреждают заранее! Я вас ненавижу! Я хочу жить... — кричит хвостач в трубку, постепенно с крика переходя на шёпот.       В ответ лишь короткие гудки.