
Метки
AU
Пропущенная сцена
Фэнтези
Магия
Фэйри
Магический реализм
Прошлое
Современность
Трагедия
Сновидения
XIX век
Великобритания
Викторианская эпоха
Путешествия
Хронофантастика
Артефакты
Последний шанс
Тайная личность
Друиды
Разочарования
Условное бессмертие
Сожаления
Стихи
Символизм
XX век
Жертвы обстоятельств
Вечная молодость
Феи
Вторая мировая
Нестандартная поэзия
Секретные миссии
Плененные путешествием
Затерянные миры
Мнимая проза
Описание
Дикая Шамбала в синих глазах у него, древняя Шамбала, белый кармический снег; век девятнадцатый, Лондон и гниль мостовой, время несется, срываются стрелки на бег. Он равнодушно шествует вдоль витрин, лица прохожих бледные, как стекло, он путешествует через года один, он ищет меч, и более — ничего.
Примечания
Образное и символичное.
Атмосферный, дышащий старой Англией арт от чизандро:
https://clck.ru/32uGbV
Шамбала
05 ноября 2020, 04:34
Дикая Шамбала в синих глазах у него, древняя Шамбала, белый кармический снег; век девятнадцатый, Лондон и гниль мостовой, время несется, срываются стрелки на бег. Он равнодушно шествует вдоль витрин, лица прохожих бледные, как стекло, он путешествует через года один, он ищет меч, и более — ничего.
Век девятнадцатый — готика, башни, мосты, — он сквозь толпу по городу тихо идет, Темзу встречает декабрь, небо снежи́т, Темзу вот-вот прихватит у берега лёд. Узкие улицы, где-то в трущобах — чума, бедность такая, что крысы ссужают в долг, тесные комнаты, сырость, туманы и тьма, рядом — роскошные за́мки, кареты и шёлк.
«Боже, храни Королеву!» — кругом поют, при Корнуолле терновник кельтский цветет, лорды мудрят законы, вассалы пьют, и в Камелоте латают каменный стол. Только за стол не сядет уже никто — век паровозов канул в небытие, и на пороге новой страшной войны брезжит ему на смену двадцатый век.
Через тесьму пролива гремит земля, бомбы, как скальпель, режут ее нутро, дикая Шамбала, древний спасительный град, меркнет в его глазах под пляской костров. Ищет он меч бесцельно уже сотни лет, да вот найти уж, видно, не суждено: Леди Озёрная снова выходит на свет, Леди Озёрная верить устала давно.
«Сиды ушли в холмы, — говорит ему, — порохом скоро укроются города. Сын Пендрагона, ждет тебя Вателин, ждет розмарина печаль да живая вода. Руку мою возьми и на дно спустись…». Он открывает глаза — над ним потолок. Люстра качается, сыплется известь вниз, стены трясутся, в окна вползает смог.
С грустью он смотрит на запад — там Авалон, там волкоглавый Мерлин чары плетёт, в дым предрассветный, в яблочный полусон варят седые друиды шумерский мёд. Было оно или грёзой в ночи́ пришло — всё полегло, день стаял, как вешний снег, цифрой с дисплея скалится из-под руки странный и непонятный сверхновый век.
Гладь отутюженных трасс, совершенный Рим, кофе в картонном стакане, шумный хайвэй, пекло, гудящий трафик и вечный дым, хоть не понять, серее он или желтей. Пыль в волосах, отражение черных линз, пьяные вышки скайскрэперов над головой — мир кибержизни крепче смыкает клин, и не сбежать уже ни одной тропой…
…Не убежать, не уйти, не сыскать путей, что уведут в края синевы ночной,
не пробудиться, не подобрать меча с темного дна души суетной рукой.
Всё поросло быльем, стихли звуки лир…
Меч заржавел, и больше не снятся сны.
Дикая Шамбала, древний таинственный мир
в синих глазах, истлевших до белизны.