Метки
Описание
Дороги истории славно меня обманули: в окопах под Вислой и в гнилостных джунглях Вьетнама - я с каждым бойцом, и в меня бьют, как бомбы и пули, и злобное "сука", и жалко-просящее "мама". И выплюнув лёгкие с жёлтым химическим дымом, и флаг водружая над крышей четвертого блока - я с ними. И в горе, и в радости - слышите, с ними!
Примечания
Довелось мне немного поработать с нынешней молодежью - а конкретно, студентами 1-2 курса колледжа.
Нельзя мне было этого делать. Нельзя идти преподавать в подобное место, если по-настоящему любишь историю. А я ей живу.
Часть 1
08 ноября 2020, 07:24
Когда я училась, никто не сказал мне об этом. Наверное, знали - не будет обратной дороги. Мне снились курганы, мне снилось горячее лето, соборы и амфоры, рыцари, древние боги. История - мед, я пила и пьянела, и знала: судьба моя в этом, и шепот ушедших столетий меня будоражил, как звон меднозвучных кимвалов, манил меня тяжестью волн из медлительной Леты.
Дороги истории славно меня обманули: в окопах под Вислой и в гнилостных джунглях Вьетнама - я с каждым бойцом, и в меня бьют, как бомбы и пули, и злобное "сука", и жалко-просящее "мама". И выплюнув лёгкие с жёлтым химическим дымом, и флаг водружая над крышей четвертого блока - я с ними. И в горе, и в радости - слышите, с ними! Надежда моя - бесполезна и слишком жестока: мне хочется, чтоб все и каждый, пришедшие следом, хотя б на минуту впустили в себя эту память - и их голоса прозвучали над миром и небом: мы были! И все, что случилось - над нами и с нами.
Смотрю в пустоту, в равнодушно-спокойные взгляды, и мысленно рот зажимаю солёной ладонью, чтоб в крик не сорваться - да полно, какого же ляда, им что ни скажи - не поймут, их ничто не затронет. Корея, Афган, людоеды, диктаторы, путчи - изломаны судьбы, расписаны смерти и драмы, и хочется им пожелать: пусть вас горе научит, потери и войны, чума и блокадные граммы. Потом отхожу, вспоминаю, дышу - и сначала: и горлом моим отзываются ветры Шинданта - как мертвых детей своих мама на ручках качала, не зная, что в цинке их нет - там была контрабанда.
Не слышат. Смеются. Себя берегут от тревоги: ведь все это в прошлом, и их не коснется ни краем. И хочется мне, чтобы злые и добрые боги... А что - я не знаю. Не знаю. Не знаю. Не знаю. Мне хочется их - безмятежных, смеющихся, глупых - встряхнуть, зацепить за живое - ведь есть же живое?.. Чтоб в жизни хоть раз - не молчать и глазищами лупать, а - помнить - всем сердцем - до слез и зажатого воя.
И хочется плакать - опять, непременно и снова, курить - вместе с теми, кто снится и теми, кто сгинул.
Они возвращаются - памятью, плачем и словом.
Мои мертвецы каждый день прикрывают мне спину.