Фальстарт

- Мне говорили, что у тебя была... похожая проблема, - осторожно говорит Солдат, склоняя голову в бок. Клинт пьет отвратительно-терпкий кофе с двойной карамелью и как-то до неловкого по-детски качает ногами, впрочем, явно не испытывая в связи с этим ни малейшего смущения. - Ну, мне доводилось попадать под чужой контроль, - легко отвечает он, явно не слишком заморачиваясь со всем этим, - но, могу ли я понять человека, который семьдесят лет был в этом дерьме? Боже, нет. Я понятия не имею, как ты не поехал крышей... - он смеряет его оценочным взглядом, - окончательно. Я бы, наверное, после такого только слюни пускал, а ты здесь сидишь. Кофе пьешь. Без сахара. Фу. Как вообще можно пить кофе без сахара? - Как можно пить кофе с тем количеством сахара, с которым его пьешь ты? - не меняясь в лице, возвращает ответку Солдат. От этого диссонанса Клинт, не выдержав, отводит взгляд и фырчит, едва не разлив содержимое стаканчика, - не думаю, что ты можешь утверждать, что бы случилось с тобой на моем месте, - добавляет, промедлив. Клинт машет рукой, словно бы говоря "не парься": - Я был под чужим контролем всего пару дней. У парня был магический посох, а он возьми и реши, что в пару к ученому ему нужен придурок с луком. Убивал своих, едва хеликарриер не уронил. Отходил почти сезон - не мог простить себе все случившееся дерьмо. Как будто бы у меня была хоть одна опция оправиться самому. И даже так - было слишком много моментов, когда я думал, что проще будет просто застрелиться, - он покачал головой. - Я не могу умереть, - Солдат пожал плечами, - я должен помнить. Каждого из них. - Ты помнишь? - негромко уточняет он. Солдат дергает челюстью, как будто ее на мгновение сводит. - Вспоминаю. Постепенно, кусками. Когда-нибудь - вспомню. Даже того, что есть, уже слишком много. Это... Тяжело. - Жто и должно быть тяжело, - клинт наклоняет голову, - я до сих пор ношу цветы на могилы убитым мною операм Щ.И.Т.а. они все рядом - хорошо, не братская могила. У многих из них остались родственники, но они все еще не готовы видеть меня. И я... понимаю. Солдат молчит - слушает. Возможно, анализирует. Возможно, перекладывает на себя. - Это нормально, - говорит он наконец. - ты не должен был пережить это беспроблемно. Если бы тебе не было бы больно, ты бы не был человеком. Это бы значило, что твой подчинитель победил. Убил тебя, оставив лишь оболочку. Понимаешь? Клинт медленно, словно бы нарочито, кивнул. Он был непривычно-серьезен. - Понимаю.

***

Видя свежие цветы на могиле Марии, Тони ощущает смятение. Иссоп и розмарин - скорее вязанка трав, чем настоящий букет. он читает скрытое послание в нем - и от него внутри что-то непонятно тянет.