О домах и не только

Накидали мне идей, выше крыши накидали. Не думаете ж вы, что я только тут свои мысли озвучиваю? Ну, а если даже так и считали до сего дня, то вовсе зря. Я ж взрослая квартира. Могу и блог завести. Идеи на сей момент таковы: Цветы. Комнатные. Но на это люди нужны, а их на своей территории чего-то не наблюдаю уже пару месяцев. Книги. С полками и полочками во все стены. Тут маленько сложнее. Кто дырки в стенах будет бить, тому худо будет жить. Позабочусь. Уж столько-то я могу. И где эти самые книги брать... Опять же, люди нужны. Пожила я пару месяцев сама и постепенно приходит ко мне осознание, что вот люди мне как раз и не нужны. Ну разве что кто-то типа бывшей хозяйки. И то... Привязаться не успеваешь, а они либо уехали, либо умерли. Обидно. Думаю, думаю, стены морщу, аж обои отскакивают кое-где, вторая неделя пошла уже, как думаю. А все — зря! Идей накидали, ужас сколько, в моем микробложике они клубились стаями. Стадами бегали. Но вот не то все! Не мое. Просто писать о том, сколько лучей попало в мои окна, кружились ли в них пылинки, как и сколько... Ну ведь бред! Как светили фонари, сколько машин под моими окнами ночевало... вам это действительно интересно? Где трубу прорвало, как чинили, какими словами ругались... Пересказывать сплетни соседок — тоже весьма бредовое занятие. Какой смысл рассказа о тех, кого вы не знаете, и даже узнать не можете? Ты! Да, вот ты! Ногу ща, всю в красных пятнах, чешешь. Комары пожрали, да? А это твоя квартира обиделась, что ты ей угловые кружева запылившиеся не обновила. И Гошу убила. Веником! Садистка, не заметила даже. Нового декоратора не принесла, обиделась квартира твоя. Вот форточку крылатым диверсантам-то и приоткрыла. Месть по-квартирски, называется. Или вот ты, длинноволосая. Восторгаешься любимой авторкой сетевой, Леди.Л, удивляешься схожести мыслей о дизайне, любимым цветам в решениях. Зря. Это квартира твоя. Ты ж в ней свои мысли зву́чишь, чувства чувствуешь, дневник ночами, под светом тусклой лампочки, втихаря почему-то, пишешь. А ей осемьдесят с хвостиком лет, квартире-то, как думаешь, могла она читать выучиться, а? Ну, не плачь. Не плачь. Повезло вам обеим. Почему? А зла друг другу не желаете. Или, думаешь, сложно было бы тебя с ума свести? Или тебе ее... обездушить? Мы не стоим на месте. Развиваемся. Духовно, да. По другому не получается. Тело слишком жесткое. Хотя некоторым кой-чего и удается поменять. Путем... Не надо вам это знать, а то забоитесь ещё, в каждом чихе своем наши действия подозревать начнёте. Вы ж, люди, можете. Инет вот освоили. Это точно удобней, чем серунов пернатых засылать. Блоги ведём. Над таким маленьким моментом призадумайтесь — чего это вам хочется от балды чистоту навести? Ремонт сделать, хотя с прошлого ещё и года не прошло? Ладно. Лирика это все. Не поймёте. Жаль, домовые почти пропали. По секрету скажу, газовая плита для них — смертельная вещь. Завораживает голубое пламячко. Живите с этим. А я буду Ковалю оплакивать. И вы, невольно, со мной. Злая я сегодня. Пятнадцатая годовщина его гибели. А вы радуйтесь, что у вас в квартире газ. Скоро этих помощников и защитников, переводчиков и хранителей, вовсе не останется. И мы вас беречь не сможем. Почему? Правда, почему же? Домовые, они для нас кто, как думаете? Жду ваши варианты в ответах, да. Угадаете если, обсудим детали.