Холод, влюбленный до самых костей в меня

Слушай. иглой под кожу Холодное крошево снежного пунша Слушай. в глазах прохожих страх и никому из нас не станет лучше

Шан Цинхуа устал. Цинхуа — игрушка в руках Северного Владыки, своего повелителя, чей титул для него самая сладкая патока, потому что только так он имеет право сказать о нем мой. Игрушка уже полгода как абсолютно бесполезная: его прикрытие было раскрыто самим Королем, и кто он, чтобы роптать? Он однажды под ноги ему бросил свой меч, гордость, секреты школы Цан Цюн, себя. При условии: сломается — выкинут. Шан Цинхуа сломался. Шан Цинхуа смотрит на своего Короля, и видит себя, коленопреклонного, обнаженного, отбрасывающего свои волосы на спину, прогибающегося в пояснице, касающегося губами чужих колен, бедер, следующего выше, пока в прядях запутывается рука, и острые когти так сладко царапают кожу головы (он знает, что это просто не может произойти, потому что он всего лишь Шан Цинхуа). Он слушает его распоряжения — и слышит бархатные стоны, которые наверняка могут вырываться из этого белого горла, и представляет как кадык демона под его поцелуями ходит вверх-вниз, как затуманиваются поволокой синие глаза. Он не может дышать, потому что воздух в ледяном дворце обжигающе-горяч, и он обжигает гортань — Цинхуа постоянно ослабляет ворот одежд, но задыхаться не прекращает. Он не может более служить; последняя попытка подать чай обернулась перевернутым подносом, потому что руки трясутся, словно он постоянно пьян. И у него даже не осталось сил оправдываться за свою оплошность. Все, что он мог, это смотреть безразличным взглядом на осколки дорогого фарфорового — подарок Императора Ло — сервиза, на разливающуюся по полу жидкость с плавающими в ней чаинками, не заметив даже, что один из черепков воткнулся в его ногу; стоял так, пока раздраженным взмахом руки его не отправили прочь. С того момента он не получил ни одного приказа. Когда-то он был адептом пика Ань Дин, младшим, запуганным, но честолюбивым и полным наивной веры в этот мир и свою удачу. Вера, как и удача, закончились при появлении высшего священного демона на их пути. Все закончилось, осталось только служение, синей нитью протянувшееся сквозь года, и медленно подтачивающая все его естество усталость. Еще гордость была; гордость того, кто действительно хорошо выполняет свою работу, кто приносит по-настоящему ценные сведения своему хозяину, кто добывает все, что запрашивают другие пики, в кратчайшие сроки. Тогда он еще был лордом, пусть и презираемым, но боевым братом, а не предателем, одно прикосновение к которому сделает любого честного заклинателя грязным. Нет, он не тосковал по прошлой жизни. И совсем не скучал по так и не ставшей ему родной школе Цан Цюн, по абсолютно чужим шисюнам и шиди — никогда они не были настоящей семьей, так, кучка грызущихся друг с другом гордецов, так стоит ли того хваленая заклинательская честь? Но он так отчаянно хотел быть любимым нужным. Но Шан Цинхуа — кто угодно, он позволит заклеймить себя любыми жестокими словами; он трус, предатель, демоническая подстилка, но он не идиот. Он понимает, что отныне является не более чем сломанной вещью, разбитой чернильницей, пятнами туши, уродующими дорогой резной стол. Такие, как он, просто не могут быть никому нужны. Поэтому он входит в кабинет своего Короля, приближается к его столу, кланяется низко-низко, вспоминая, как склонился перед ним в первый раз, отчетливо ощущая, что ни о чем не жалеет. И о своей смерти — тоже. — Мой Король… — и тут же обрывает себя хлесткой мысленной пощечиной: не тебе так его называть, больше не тебе. — Мобей Цзюнь. Этот человек больше не может служить вам. Он выпрямляется, чтобы увидеть, как глаза демона вспыхивают синим светом, чтобы грустно улыбнуться своей смерти, которая сейчас источает такой дикий холод, что даже сведенную глотку немного отпускает, и он может сделать полноценный вдох. — Что?! Цинхуа чувствует ярость Короля, позволяет ей течь сквозь себя, даже не пытаясь, как раньше, остановить бешеный ток холода по меридианам. Хоть так — хоть так, но, он позволит себе эту вольность, его Король окажется изнутри него. Ледяная Ци демона вгрызается в его золотое ядро, и Шан Цинхуа пошатывается, едва успевая удержать равновесие и сглатывая наполнившую рот кровь: он не позволит себе пачкать важные документы этой грязью. Но она все-таки плещет из его рта, окрашивает кармином губы, стекает вязкой струйкой по подбородку. Лицо у Мобей Цзюня почему-то ошеломленное, и холод отступает — из воздуха, но не из меридианов. Этот лед уже никто не в силах расколоть. Цинхуа совсем недолго осталось, и ему стоит уйти из дворца. Потому что какое право он имеет умирать здесь? Такая никчемная дрянь, как он, не должна замарать это великолепие собой. Но Цинхуа позволит себе последнюю наглость — он так хочет видеть его лицо! Просто пусть последним, что увидят эти глаза, будет его лицо! Когда он, все же не удержавшись, падает на колено, Мобей вскакивает со своего места. В его движениях странная порывистость, он хватает своего бывшего слугу за плечи, сжимает так сильно, что когти впиваются глубоко в мясо. Цинхуа улыбается шире, потому что если его Король хочет дать ему боль — он примет ее всю, до последней капли. Как принимал каждый день своей жизни. Вот только почему в этих синих глаза такая растерянность? — Этот слуга… — и он снова себя обрывает, втягивает громко воздух, вырывая у подступающей темноты еще пару вдохов. — Этот ничтожный человек подвел своего Короля. Этот слабый шепот — не то, как он может разговаривать с Мобей Цзюнем. Но тот не ругает, только пальцы его на плечах Цинхуа сжимаются еще судорожнее, и у человека трещат кости. — Этот… Этот счастлив был служить вам. И этот просит прощения за то, что стал бесполезен. Он пытается улыбнуться, но уже почти не может контролировать собственную мимику, и лицо искажает болезненная гримаса. Глаза уже заволокло тьмой, поэтому он не видит, как отчаянно его Король машет головой в отрицании, как по всегда равнодушному и холодному лицу проходит судорога боли, как силится он выдавить из себя хоть один звук. — Этот верит, что его Король достоин лучшего… Последние слова застывают на губах тихим выдохом, из которого собеседник услышал каждый слог. Цинхуа умер — и не видит, как боль потери выламывает демона, перекручивает его тело, как трясутся его пальцы и кривится лицо. Цинхуа умер — и не слышит, как прижавший его к себе изо всех сил Мобей Цзюнь воет, пока не срывает голос окончательно, но даже тогда он не прекращает кричать.

Я верю в тебя, как верят в спасение…