Убер

      Иду по полю. Дождь пока еще не начался, и это хорошо, но если промокну — похуй.       Я разочарована в Кирилле. Разочаровываться в ком-либо — это уже привычка. Не ожидала, конечно, что он поднимет на меня руку. Щека все еще болит.       Перехожу на бег, но поскальзываюсь и падаю на холодную траву. Поднимаюсь, потирая ушибленные колени. Достаю из кармана штанов Кирилла пачку сигарет, а оттуда, в свою очередь, тонкую никотиновую палочку. Шарюсь по карманам снова. Нашла зажигалку — повезло.       Поджигаю сигарету, закуриваю. Первая затяжка, вторая, и я иду к обрыву. Хочу забыть дорогу домой и никогда не возвращаться. Не хочу домой.       Оборачиваюсь на дом. Никого. Это ли хорошо?       Мои медленные шаги, сигарета, что сжимаю пальцами, уставшие глаза, рассыпчатые волосы — всё это казалось таким странным и необычно красивым. Конверсы совсем протертые, убитые, но это не мешает мне идти. Пока тлеет моя сига, у меня всё хорошо.       Вот я и у обрыва. Рассматриваю домики. В принципе, не так уж тут и высоко. Рядом спуск. Вздыхаю. Сажусь, свесив ноги вниз и докуривая первую сигарету. Что со мной не так?       Нужен человек, который поймет меня, но это явно не Кирилл. Тупой наркоман, от которого только прятаться и можно.       Под моими глазами снова круги, снова я вытираю ладонью лицо, чтобы не заплакать, снова заправляю волосы за уши, чтобы не мешались.       Вторая сига пошла. Невкусно. Никогда не нравились обычные сигареты. На душе стало легко. Меня будто отпустило.       Но внутри вновь всё сжалось, когда кто-то сел рядом. Я медленно повернула голову, и увидела Кирилла, что сверлил меня взглядом. Похлопала глазами пару раз, а потом они округлились, и я хотела было что-то сказать, но пошел дождь.       — Ну и чё ты ушла? — спросил парень, фыркнув, а после поднял голову выше, подставляя лицо под капли дождя.       — Угадай, — выдавила из себя я, отвернувшись.       — Ой, тебя так обидела та пощёчина? — придвигаясь ко мне, улыбается. — или, быть может, хочешь еще?       Закинув свою тяжелую руку на мое плечо, он рассмеялся. Я закашлялась, а потом вновь повернула голову к нему, и между нашими глазами осталось всего десять сантиметров.       Кирилл снова заулыбался, а потом резко дернулся вперед так, что наши губы соприкоснулись. Ступор. Он, мать его, целует меня, прямо так, не спросив разрешения. Пытаюсь его оттолкнуть, но он лишь еще больше прижимается ко мне, продолжая беспощадно целовать. Прикрываю глаза. Отвечаю. Зачем?       Прокусывая мою верхнюю губу до крови, он отстраняется. Металлический привкус во рту. Провожу языком по укусу, слизывая кровь, тем не менее, парень даже не извинился. Только улыбнулся шире.       Я выронила сигарету, и та полетела куда-то вниз, с обрыва. Встаю на ноги, схватившись за голову. Смотрю на Кирилла сверху вниз, а потом срываюсь с места, и бегу к дому.       Нет, нет, нет. Он бежит за мной, и значительно быстрее, а после врезается в меня, и мы падаем на траву в обнимку. Не хочу думать.       Испуганно смотрю ему, нависшему надо мной, в глаза. Они сверкают, будто он под наркотой, хотя, может, так и было.       — Ненавижу, — шепчу ему в губы.       — Что? — переспрашивает.       — Ненавижу тебя.       Давай, обесточь моё сердце. Хочу убежать отсюда далеко и надолго, но некуда. В его глазах кровавый танцпол. Истерика. Лучше бы это был сон.       — Почему? — снова я поражаюсь его хитрой улыбке.       — Это… ненавижу, — повторяю.       Это был мой первый поцелуй.