Отрывки из дневника (Исповедь)

Сегодня вновь охватил меня мрак. Я снова слышу их крики в своих кошмарах, видение утопленников в потоках темноты, которые они неспособны переплыть. Мои руки покрыты кровью, а глаза – безразличием. Это неизбежное бремя, тень, которую я не могу отпустить. В начале это была игра. Я ощущал бодрствование, находясь в контроле, когда они беззащитно стояли передо мной. Мои руки становились исполнителями судьбы, а глаза – зрителями безжалостного представления. Но теперь, по прошествии времени, вся моя уверенность рушится. Я чувствую в себе чудовищем, зловещем зверем, чей рев внутри меня разрывает душу на части. Я боролся с этим, утопал в алкоголе, пытаясь забыть. Но их крики не умолкают. Они напоминают мне о каждом из них, о тех, кого я обрек на встречу с темнотой. Мои жертвы стали призраками, преследующими меня в моих кошмарах. Я стал маяком, привлекающим страдания. Мир вокруг меня погружается в абсолютную черноту, как кинжал, пронзающий ткань реальности. Мои руки, казалось бы, чисты, но они пропитаны кровью, которую я пролил. Каждый раз, когда я снова слышу тот ужасный хоровой крик, я закрываю уши, но его эхо продолжает звучать в самой глубине моей души. Они умирали, потому что я решил, что им пора. Я был мертв внутри, душой предан аду. И теперь я несу этот крест, бессмысленные извинения утонули в океане моих преступлений. Почему я пишу об этом? Может быть, в надежде, что бумага сможет проглотить мою вину, что эти строки станут искуплением? Но, глядя на свои записи, я понимаю, что это лишь самообман. Ни письма, ни слова не спасут меня от арены, где мне предстоит ответить перед теми, кого я лишил жизни. Это не будет искупление. Я просто запечатаю свой страшный путь в этих строках, чтобы, возможно, другие увидели, куда может завести темная дорога. Тень, которую я несу, превратится в предостережение для тех, кто думает, что контроль над судьбой других – это власть. Серый свет фонаря проливается сквозь окно, как зыбучий туман, поглощающий все цвета мира. Мои руки дрожат, когда я подношу их к клавишам пишущей машинки, словно предвкушая неизбежность прощания с последними крошками моей человечности. Я погружаюсь в мир бумаги и чернил, туда, где тень реальности соединяется с черной краской на страницах моего осуждения. Сегодня ночью, как и каждую предыдущую, я осознаю, что становлюсь тем, кого мне удается догнать в своих кошмарах – я жертва своего собственного зверя. Но этот зверь, он не умирает. Он лежит во мраке моей души, покрытый мертвой тенью. Каждый мой выстрел невинного становится пулей в собственное сердце. Около меня лежит бутылка виски, но она не приносит утешения. Ее остатки размазывают буквы на страницах, словно кровь на дыхании моих жертв. Я понимаю, что пьянство – лишь еще одна попытка утопить свою вину в бездне забвения. Я поднимаю глаза на старую картину на стене, изображающую руины замка в полнолуние. Она кажется мне моим собственным отражением – миром, разрушенным и освещенным только бликами света, проникающими сквозь щели тьмы. Этот рассказ – моя свобода, последняя попытка покаяния перед тем, как тень сожжет меня в огне немилосердного суда. Я знаю, что не смогу остановить свои темные желания, но, может быть, эти слова останутся как предостережение для тех, кто думает, что власть – это свобода от сомнений. Больше не остается времени. Когда моя рука опустится последний раз, а последний звук буквы заглушит грохот боли в моей голове, я буду готов ответить за каждую пролитую каплю крови.