Бесцветное имя

Стереотипы. Они иногда (почему иногда?), а точнее всегда довольно бессмысленны. Вы спросите, почему я так говорю? Ну, если бы вы сидели сейчас со мной в одной комнате и смотрели бы, как дождевые капли лениво облизывают запотевшее стекло, я думаю, вы бы согласились с тем, что Лондон и дождь — неотделимые друг от друга вещи. Я снова перевожу свой взгляд на улицу. Меня убивает эта плохая погода. Убивает это бездействие, то, что в Лондоне не осталось мало-мальски нормальных преступлений. Ну, кроме разве что одного единственного. Оно заинтриговало  мой пытливый ум своим необычным мотивом. Кто этот жестокий человек, который убивает и оставляет трупы в публичных местах? Кто этот загадочный и странный человек, который выжигает у своих жертв на руках мое имя? Ответ у меня, как и у вас, только один, я полагаю. Вы прекрасно знаете о ком я, потому что этот человек настоящий криминальный авторитет. Одна капля дождя. Мори. Еще одна. Ар. Еще и еще. Стучат по окну и неторопливо стекают вниз. Каплям некуда спешить, как и мне, собственно.  Ти. Получается Мориарти. Он преступный криминал, он темный гений, он легенда, он известен всем. А еще он мёртв. Мёртв. Его нет. Я знаю не так уж много людей, которые способны убивать, являясь при этом холодными трупами. Точнее, я не знаю ни одного такого человека — помещик из Блэкхита не считается, он свою смерть инсценировал, притом, надо признать, не особо талантливо. Иначе как объяснить тот факт, что я раскрыл дело за двое суток, хотя Скотланд-Ярд бился над загадочными убийствами пару месяцев? Хотя кого я тут пытаюсь удивить? Все прекрасно знают, что ярдовцы — просто идиоты. Возможно вы, уважаемые читатели, еще не поняли, к кому вы попали. А точнее сказать, в какое именно место вы попали. А я вам скажу — вы на Бейкер-Стрит, дорогие друзья. В месте, где было раскрыто невероятное множество преступлений, где мы с моим верным другом и блогером день за днем снимали завесу тайн и проливали свет на темные делишки. Ну а сам я, не более и не менее, как Шерлок Холмс. Детектив, чьё имя знает вся Европа. Детектив, который раскрыл невероятное множество дел. Детектив, который сейчас мучается над очередной загадкой, но ответ так и не идет к нему в руки. Первая капля дождя. Первое убийство. Проломленный череп, труп в магазине. Закрытом магазине. На руке у трупа первые буквы моего имени. Все. Дождь хорош тем, что после него ничего не остается. Он словно смывает все: все следы, все доказательства, все старое, заменяя на мокрую, отвратительно серую воду и потекшие следы на окне. Но он не может смыть и обновить мои мысли. Вторая капля дождя и второе убийство. Им не было счета. Их там много, но их нельзя распутать. Нельзя поймать за кончик ускользающую от меня цепочку логических рассуждений. Нельзя понять, к чему все это ведёт и откуда. Я не вижу причинно-следственных связей. И меня это убивает. Мой друг считает, что я мучаюсь от скуки, но нет. Меня убивает собственная тупость и полнейшее непонимание, как мёртвый человек может так сильно пакостить мне, живому человеку, который к тому же совершенно не верит в мистику. Еще немного такого и я в Бога поверю, честное слово. Хотя... Что тут еще сказать? Все совершенно не так, как кажется на первый взгляд, и мне об этом известно гораздо лучше остальных. Но как же тогда все обстоит на самом деле? Мне этого пока не удалось понять.