Подростковые метания

Осень, вечер не особо тихий Молодой парень — поэт, он пишет стихи О таком же молодом и прекрасном художнике Рисующего свои картины где-то дома, сидя на подоконнике Их встреча прошла на рассвете Влюбились с первого взгляда, словно дети Но никто никого не бил и не таскал за косички Каждый соврал, мол «ты мне не симпатичен» А уйдя восвояси то что было внутри Вышло наружу, превратилось в стихи Разлилось по холсту и стало картиной Что так подходила к той писанине Один готов целый мир посвятить Заперев любовь в сотнях тысяч эскизов Второй напишет книгу: «О том, как любить» Что только можно возвыся. Но не сдвинутся с мёртвой точки чувства «Это — болезнь! Надо лечить!» В голове из-за этого пусто Как можно так просто здоровых клеймить? Творческим людям должно стать плевать На то,что посторонние могут сказать Ведь даже два неосторожно брошенных слова Выкинут краски, стихи оборвут с полуслова Увы, правда есть правда Не все могут быть счастливы, в этом и соль Общество — довольно большая преграда Такие чувства принесут только боль Они это знают Они понимают Что делать, не знают И тихо страдают Стараясь забыть Не знать Не любить Все что угодно, лишь бы не гнить «Время излечит» Скорее, скалечит Но ждут, другого выбора нет В их головах чувства всё больше похожи на бред Краски тускнеют,слова всё короче Мысли о нем растворились меж строчек Вернулись на холст натюрморты, пейзажи Души пропитались разной парашей. Алый закат спустился на окна Давно паутиной забит подоконник Слова на бумагу не лезут совсем Забылся обоим тот странный рассвет.