Визуализация мечты

      — Да! А еще он должен быть таким… Ну, мужико-о-ом прям, понимаешь?! — тяну я и не спеша обвожу взглядом сидящих за барной стойкой посетителей. Залипаю на одном и, прижав к уху телефон, начинаю описывать то, что вижу: — Чтобы скулы! И щетина! Нет, лучше бородка. Даже не бородка, а скорее просто небритость. То есть не что-то там искусственно выращенное, а натюрель…       — Да понял я, понял, — ворчит Миха, — фетишист хренов. Что еще?       — Ничего не фетишист. Это красиво, между прочим… — Украдкой разглядываю не замечающего меня мужика, и аж кончики пальцев покалывает, когда представляю, как провожу ладонью по его щеке.       — Ой, Кузь, на вкус и цвет, — вздыхает в трубку друг. — Лично меня эта растительность бесит.       — Так речь и не о тебе, — огрызаюсь. — Не мешай составлять портрет идеального героя!       — Идеального, — передразнивает Миха. — Ладно, что там еще у тебя в пожеланиях?       Снова зыркаю на мужика и зависаю на его руках. Широкая ладонь стискивает невысокий стакан с янтарной жидкостью. Так крепко, что на тыльной стороне кисти проступают вены. Тут же представляю, как такие руки могут жестко водить по разгоряченной коже, сжимать, шлепать, намеренно оставляя отметины. А потом успокаивающе гладить. В паху тяжелеет, и все, что я могу, это томно выдохнуть:       — Ру-у-уки…       — Что — руки? Толстые? Тонкие? Тоже волосатые?       — Блядь, Михон! Придурок… Весь настрой сбил. Ну что ты за человек такой?!       — Я не человек, — монотонно отвечает друг, спуская меня с небес на землю. — Я воплотитель твоих грязных фантазий. Ты только слюной не подавись, смотри. Давай-ка, ладошки на стол и не отвлекайся!       Закатываю глаза, чего Мишка, разумеется, не видит. Кошусь на мужика и наблюдаю, как он подносит к губам стакан и делает большой глоток. Кадык дергается, стакан опускается на стойку, а мужик внезапно пересекается со мной взглядом. Глаза у него…       — А глаза у него пусть будут янтарными. Как виски. — Резко обрываю зрительный контакт, потому что обжигает от него до сбитого дыхания. — И взгляд такой… Волчий, вот!       — Это как? — хмыкает Мишаня в трубку и чиркает зажигалкой.       — А так, что от одного взгляда по хребту до самого копчика пробирает, сечешь?       Прямо сейчас я ровно это и чувствую: по спине ползут мурашки, а в паху разгорается жар.       — Оки, записал. Голос?       — Низкий! С хрипотцой.       — Возраст?       — Эм… Ну, постарше… к сорока, наверное.       — Да вы, батенька, извращенец!       — Че ты мне помечтать не даешь?! — взвиваюсь я.       — Ты серьезно? — удивленно уточняет Мишка. — Не знал, что тебя привлекают папики.       — И ничего не папики, — говорю уже спокойнее. — Ты бы видел, какой он…       — Так! Погоди! Ты мне, что, описываешь кого-то из бара? Прям реального?       — Доходит, как до утки, на вторые сутки, — бубню я и сдерживаюсь, чтобы не высунуть язык — все равно не увидит.       — Ну-ка, ну-ка. Давай полный портрет!       — Полный портрет ему. Кто из нас писатель вообще-то?       — Те, которых придумываю я, тебе не нравятся. Так что сосредоточься. Волосы какие?       — С ржавчиной.       — Рыжий, что ль?       — Не совсем… Не знаю, как объяснить.       — Во что одет?       — На нем кожанка, коричневая вроде…       — Вроде?       — Тут темно! Я не уверен.       — Глаза, главное, янтарные разглядел, а цвет кожанки — нет! Ладно… Характер?       — Не знаю… — Присматриваюсь к мужику. Между бровей хмурая складка. Уголки губ слегка опущены. — Серьезный. Не такой, который заумный, сердитый скорее.       — Злой?       — Эм… Нет. Но к нему лучше не подходить. Он из таких, знаешь, у которых на лбу написано: «не влезай — ебнет!»       — А ты уже размечтался!       — Че?       — Что ебнет, говорю, размечтался!       — Иди в жопу! — бурчу я. — Мне с таким не светит.       — У-у-у! Да что там за мачо такой?       — Не то чтобы мачо, — Настроение резко катится вниз. — Просто не моего поля ягода. Если и по мужикам окажется, на такого как я даже не взглянет.       — На какого — такого-то?       — Миш, — вздыхаю я, свешивая голову между плеч. — Да тут без вариантов, правда.       — Кузь, ты в своем уме?!       — Вот только жалеть меня не надо, ок?       — Я и не собирался. Просто хотел напомнить, что ты красавчик вообще-то!       — Ну начало-о-ось…       — …у тебя охуенные глаза, — не обращает внимания на мои протесты Мишка, — как у олененка. И улыбка зашибись. И носик. И бровки. Был бы геем — давно завалил бы.       — Балабол, — отбрыкиваюсь беззлобно. — Завалить-то все горазды…       На сердце немного легчает. В конце концов, этот несносный тип сидит сейчас дома и вместо того, чтобы предаваться гетеросексуальным утехам, выпытывает у меня подробности об идеальном герое, чтобы написать очередную гейскую сказку. Называется это «визуализация мечты». Настоящий друг, че.       — Так-с… — Мишка шуршит бумагой и выдает очередной вопрос: — Что с профессией?       — Ой. — Невольно поднимаю глаза на своего ржавого героя и замечаю, что он следит за мной, чуть прищурившись. От этого взгляда у меня все внутренности вымораживает. — Знаешь, кажется, там что-то опасное.       — Бандит, что ли?       — Нет, с положительным зарядом.       — Пожарный? Полицейский? Секретный агент? — перебирает варианты Мишаня, и я пытаюсь примерить каждый к своему герою, но все не то.       — Эм… Может, спасатель? — выдаю неуверенно и интуитивно понимаю, что попал в цель. — Ну, из тех, которые бомбы обезвреживают, террористов всяких…       — Хм… Ну, может… Что с семьей? Друзья, окружение?       — Да он одиночка, скорее всего. Да, точно. Волк-одиночка.       — Какой-то сложный герой получается, — ворчит Миха.       Соглашаюсь. Этот мужик явно далек от определения «простой». У него тяжелая энергетика и колючий взгляд. Такой не подпустит к себе первого встречного. Для разового траха — возможно. Но точно не в свою жизнь. И тем более — не в сердце. Я смотрю на его грудь, и мне кажется, что между полами коричневой кожанки зияет пустота. Становится страшно оттого, что чья-то черная дыра гораздо глубже твоей.       — Кузь? — зовет меня друг. — Ты живой?       — Прости, задумался, — отзываюсь я, стряхивая с себя наваждение. — Все, закругляемся.       — Уверен?       — Да, пойду я. Хватит на сегодня идеальных героев.       — Обломал на самом интересном месте. Пожелания по сюжету какие? Позабористей? Понежнее?       — На твое усмотрение, — бросаю я, хотя не могу представить, как может быть «понежнее» с таким волчарой.       Протягиваю купюру бармену и сползаю с барного стула. На «героя» не смотрю: боюсь увидеть в его глазах понимание и последующее за ним отвращение.       Заруливаю в туалет. Отливаю, мою руки. Чтобы не хвататься за ручку, толкаю дверь задницей и уже потом разворачиваюсь «к лесу передом». А «лесом» вдруг оказывается мощная грудь, скрытая потертой коричневой кожанкой с лаконичным «IDEAL» на бегунке молнии. Кажется, я влип. Осторожно поднимаю взгляд, и сердце от страха ухает в разъебанные конверсы.       Как там про меня Мишаня сказал? Олененок, кажется? Ну да, и сейчас этого олененка сожрет один злющий волчище.       Мужик придвигается ближе и притесняет меня к стенке, а я инстинктивно втягиваю голову в плечи, потому что не ожидаю от этого сближения ничего хорошего. Терпко тянет алкоголем, кожей и немного — сигаретами, и я неуместно думаю о том, что забыл рассказать Мишке, что именно так и должен пахнуть мой идеальный герой.       — Видел, как ты на меня пялился, — произносит он низким голосом.       — Я не…       Вскидываюсь и решаю, что помереть можно и с гордостью. Расправляю плечи, выпячиваю грудь и набираю побольше воздуха, чтобы дать отпор позабористей, но внезапно на талию уверенно ложится горячая ладонь.       — Поедешь со мной? — слышу хриплое на ухо.       Блядь, да у него даже голос такой, как я представлял! Дыхание щекочет шею, по спине галопируют мурашки, а в голове загорается красная лампочка: «опасность!»       — Да-а-а, — пищу едва слышно и ойкаю, когда меня хватают за запястье и тянут на улицу.       Что я там лепетал про идеального героя? Этот мужик — не идеальный. Он гребаное совершенство.       Когда мы оказываемся в его квартире, он сразу тянется ко мне рукой. Я вроде как знаю, для чего я здесь, и готов к быстрому жесткому перепихону, но его пальцы перебирают мои волосы неожиданно ласково. Настолько, что в груди щемит. Взгляд у него все тот же волчий, и от этого контраста я начинаю терять связь с реальностью.       Трепетные поцелуи покрывают лицо, а сильные руки движутся по телу так правильно, что кожа под ладонями буквально горит.       В постели мы оказываемся как-то сразу, и я едва сдерживаюсь, чтобы не скулить от накатывающего удовольствия, когда он движется во мне медленными плавными толчками, при этом вгрызаясь в загривок и удерживая запястья в жестком захвате. Он ловко доводит меня до пика сумасшедшей смесью мощи и запредельной нежности. Никогда не думал, что подобное сочетание в принципе возможно, но после первого захода все повторяется еще раз. И еще.       Втрескаться в такого чуткого любовника на раз-два. Торможу себя из последних сил, потому что разочарование, наступающее поутру, бьет обычно слишком больно. Но как же сложно сдерживаться от фантазий, когда тебя, качественно оттраханного почти до отключки, укутывают в одеяло, бережно прижимают к горячему боку и шепчут в макушку всякие нежности.       Просыпаюсь один. Тяну носом и улавливаю умопомрачительный запах чего-то печеного. Что ж, кто-то уже наслаждается субботним утром, а мне пора сваливать: волчара явно не из тех, кто станет предлагать совместный завтрак. И тем не менее:       — Вообще-то я надеялся, что ты составишь мне компанию, — говорит он, когда я хватаюсь за ручку входной двери, чтобы успеть слинять втихую до того, как меня выставят из дома.       Пересекаемся взглядами, он кивает назад, и я, вытянув шею, разглядываю на кухонном столе ровную стопку блинчиков. Приглашать дважды меня не надо. Забираюсь на стул и перетягиваю себе на тарелку золотистый круг.       — Останешься? — спрашивает он, ставя передо мной чашку с кофе.       — На сегодня? — уточняю осторожно.       — Навсегда.       Медленно смаргиваю. Я еще сплю? Разве так бывает? От резкой мелодии мобильника вздрагиваю, машинально провожу пальцем по экрану и слышу бодрое:       — Кузь, забыл спросить про запах.       Только вчера думал добавить этот пункт в список черт, и Мишкин звонок вроде как вовремя, но в ушах пульсирует недавно произнесенное «навсегда», и я, глупо хлопая глазами, молча таращусь на своего идеального героя.       — Мих, — наконец бормочу я. — Отменяется.       — Че?       — Кажется, сбылось. — Сердце вдруг вспоминает, что в такие моменты положено биться чаще, и устраивает в моей груди настоящую гонку.       — Что сбылось-то? — не понимает друг.       — Визуализация мечты, — поясняю тихо и тону в янтарных глазах, в уголках которых уже собираются тонкие морщинки.       — Серьезно? — вскидывается Мишка. — Тот вчерашний мужик из бара, что ль?       — Ага. Он идеальный, — подтверждаю я и под самую потрясающую в мире улыбку добавляю: — Даже круче.