Будешь моим пёсиком

      Очередной стакан крепкого виски. Очередное головокружение. Очередной взгляд на Кирилла — моего лучшего друга.       — Ты как? — подошел ко мне, обходя шумных людей со своей компании.       — Нормально. — кое как связав буквы между собой, проговорила я.       — Видно. — с издёвкой отвечает парень, а после окидывает меня взглядом. — Сколько ты уже выпила? — подходит ближе.       — Не знаю. — от чего-то краснея мямлю я, отходя подальше от Бледного.       Неловкое молчание между нами начало надоедать, из-за чего мой пьяный мозг решил немного пофлиртовать с, блять, другом.       — А ты, Кирюша, сколько выпил? — теперь уже ближе подхожу я, кладя руки на его плечи.       Тот усмехается, не думая отстраняется.       — Много, — скажу правду, по нему совершенно не видно, что он пьян.       Он вновь осматривает меня, после берёт за руку и ведет на улицу.       — Зачем мы вышли? — глупо спрашивать, ведь я вижу, что тот вызывает такси.       — Ко мне домой щас поедем. — вмиг все стало ясно.       С испугом смотрю на него. Как бы сейчас странно это не звучало: я не хочу. Максимально не хочу оказываться с ним наедине в одном помещении. Чувства смешенны.       Мне не удалось выдавить из себя ни слова, аж до того момента, пока к нам не подъехал автомобиль. Такси.       Мы садимся на задние сиденья. Рука парня оказывается на моем колене, а я, все так же испуганно, смотрю на водителя, которому Кирилл уже сказал свой адрес.       Я уже много раз была у него дома, но только не в таком состоянии, и это пугает. Пугает осознание того, что мы можем стать нечто большим, чем друзья.       Всю дорогу мы ехали молча. Парень лишь изредка поглядывал на меня, а я смотрела в окно. Приехали мы, на удивление, быстро.       Бледный расплачивается за проезд и мы выходим на холодный воздух.       Подходим к массивной двери подьезда, заходим внутрь. Тут сыро, слышится эхо, грязно. Типичный подъезд.       К счастью, парень живет на первом этаже, поэтому долго подниматься нам не пришлось. Заходим в просторную квартиру, он закрывает дверь на ключ и без лишних слов ведет меня в свою комнату. Все происходит быстро, из-за чего я будто теряюсь в пространстве. А может, это все алкоголь.       Он закрывает и дверь комнаты, подходит ближе.       — А тут ты уже не такая смелая, — с пьяной улыбкой говорит тот.       — Кирилл, может, все же, не надо? — с тревогой, пытаясь натянуть на себя подобие улыбки, отвечаю я.       — Нет. — отрезает он, и его руки оказываются на моей талии.       Почему-то, тревога прошла. Это странно, но...       Тот целует меня. Поцелуй сладкий, из моих уст, сквозь поцелуй, вырывается тихое подобие стона, ведь тот начал меня раздевать. Все слишком быстро.       Не сказать то, что мне не нравится, но в любом случае, это не правильно. Вот теперь я осознаю, что парень пьянее меня.       Не раздевая меня до конца, тот кидает нас на кровать, нависая сверху.       — Ты такая... — не успел он договорить эту фразу, как я вновь вцепляюсь в его губы. Страсть. Эта страсть между нами пугает сильнее, чем что либо.       Тот спускает штаны, в миг половина его члена оказывается во мне и я громко простонала.       Больно. Очень больно.       — Кирилл, м-мне б... — дрожащим голосом начинаю я, как парень меня перебивает.       — Сейчас станет легче, подожди. — тяжело дышит.       Доверяясь ему, я полностью отдаюсь под контроль зеленоволосого музыканта. Как бы сейчас слащаво это не звучало.       Он начинает входить все глубже, пока не входит полностью, и не начинает медленные, рваные движения. Боль потихоньку стихает, я стараюсь быть тише.       Как бы я не старалась, стоны все равно вырываются из меня, мне слишком хорошо. Он двигается все быстрее. Кровать под нами скрипит, я не чувствую тела. Повторюсь, безумно хорошо, ведь боль стихла. Все, и всправду, происходит слишком быстро.       Я извиваюсь под ним, пока он оставляет засосы на моей шее. Кожа шеи щипит, но это щипание приятнее всего на свете, клянусь.       Рваные толчки кончаются. Мы кончаемся.       Тот выходит из меня, и все так же тяжело дышит. На моих глазах, от чего то, выступают слезы.       — Кирилл, — рвано дышу, мое сердце бьется в бешеном ритме. — мы теперь не друзья?       Тот улыбается, я чувствую, как его сердце так же быстро стучит.       — Мы теперь больше, чем друзья. — гладит меня по волосам.       Через некоторое время тот идет в душ, а я все еще кручу в голове фразу: «Больше, чем друзья»