Зелёный и карий - странное сочетание

Уши сворачиваются в трубочку от количества нецензурной брани. Эти парни не ругаются матом, они на нем разговаривают. И девушка уже сто раз пожалела, что пришла на эту вечеринку. Запах дешёвых сигарет и алкоголя витает в воздухе, а настежь открытое окно совсем не спасает. В хлам пьяная компания делится на мелкие группы. Часть продолжает пить и веселиться, ещё часть расходится по комнатам, видимо, надеясь поспать хоть пару часов. Конечно, находится несколько человек, которые сидят на кухне, рассуждая на вечные темы типа жизни и смерти, существования нечисти и сверхъестественного и несчастной любви. Алкоголь бьёт по мозгам, глаза слипаются. Девушка чуть ли не засыпает сидя на диванчике, но ее возвращают в реальность, дёргая за предплечье. — Эй, тебя Женя зовут? — Да. Чел, ты кто? Что тебе нужно? — она с трудом открывает глаза и видит перед собой парня среднего роста с темными волосами. — Идём на балкон. Поговорить надо. — он протянул руку и помог подняться. — О чем? — стоять на ногах, не шатаясь, оказалось сложно, но Женя справилась с этой задачей и, дойдя до балкона, оперлась плечом о дверной косяк. — Ты город хорошо знаешь? — молодой человек открыл окно нараспашку и закурил. — Будешь? — протянул девушке пачку сигарет. — Не, не хочу. Город знаю, как свои пять пальцев. Зачем интересуешься? — Одному хорошему человеку нужен штурман. — Чего? Какой нахер штурман? — мозг итак не работает, а тут ещё и эти загадки. — На следующей неделе в центре соберутся самые крутые стрит-рейсеры. Одному моему знакомому пообещали кое-что за победу, но мощности у его тачки маловато и честно он не выиграет. Ему нужен человек, который поможет срезать путь и придти к финишу первым. Вопрос жизни и смерти. — Прям жизни и смерти? — она усмехается. — Да, если он захочет — расскажет о своих мотивах. Согласна? — Участвовать в незаконной гонке в центре столицы и в при худшем исходе попасть в ментовку? Конечно согласна. — Отлично. В среду в 11 вечера будь на станции метро «Кузнецкий мост». К тебе подойдут. — Окей. Кто подойдёт-то? — Узнаешь. — парень хлопнул рукой по плечу и вышел с балкона. *** Ветер пробирает до костей, дождь льет как из ведра, улицы пусты. Перед входом в метро стоит синий Ford Focus. Водительская дверь открыта, в салоне сидит молодой парень со светлыми короткими волосами. — Ты Женя, да? Девушка кивает, но молчит. — Я Дима. Много тебе рассказали? — Сказали, что тебе нужен штурман и сам ты не вывезешь, а очень надо. — Сколько я тебе должен? — Сколько чего? — Рублей… долларов… евро… Садись в машину и озвучивай свои условия. — он кивает в сторону свободного сиденья. Евгения обходит авто и садится на место пассажира. — Расскажи для начала, зачем тебе победа? Доказать кому-то, что ты крутой гонщик? — Нет. — он заводит машину и стартует с места. — Пристегнись. — Тогда зачем? — она снимает куртку, оставаясь в футболке, и только потом щелкает ремнем безопасности. — За победу дадут приличную сумму. Её хватит, чтобы оплатить операцию. — В такую погоду участвовать в гонке — самоубийство. Тормоза хорошие? — девушка окидывает салон изучающим взглядом. — Да, за свою жизнь можешь не переживать. — Я не за себя боюсь. Херово будет если ты разобьёшься, спасая жизнь того человека. — рассуждает она, перекладывая куртку на заднее сиденье. — Сейчас последует вопрос об операции, да? — Дима криво усмехается и резко выворачивает руль. — Не последует. — Спасибо. — За что? — Ты не лезешь в душу, не задаешь каверзных вопросов. Твоей тактичности можно позавидовать. Булатова молча улыбается и смотрит в окно. Дождь льет сплошной стеной, ветер треплет ветки деревьев, растущих вдоль дороги. Ни один нормальный человек не станет гонять по городу в такую погоду. Кажется, что этот Дима сумасшедший. Через десять минут автомобиль подъезжает к стартовой линии. Зрителей совсем немного. Очевидно, здесь собрались только профи. Справа от форда останавливается черный Nissan GTR, а слева Dodge Challenger. — М-да. — тянет Женя. — Неравная борьба вырисовывается. Маршрут уже известен? — Карта в бардачке. Красная линия — дорога, по которой поедут все. Евгения открывает отсек для хранения и вытаскивает потрёпанный лист бумаги — карту Москвы. — Поворотов много, это нам на руку. Срезать можно в пяти местах. Ехать надо будет через дворы. Осилишь? — Булатова отвлекается от изучения маршрута и поднимает взгляд на Диму. — Да, сколько времени мы выиграем? — В душе не представляю. Я никогда не участвовала в гонках и понятия не имею сколько набирают эти красавцы. — девушка указала на стоящие рядом иномарки. — Тачки мощные, но я не псих выходить против таких зверей неподготовленным. Форд затюнингован по полной программе и сможет потягаться, но только на финише. — Понятно, значит необходимо выехать на финишную прямую с небольшим отрывом. Справимся. Через сколько старт? — Ещё около пятнадцати минут. — Угу. Срезать разрешено правилами? — Это незаконная деятельность. О каких правилах может идти речь? Ты буквально подписываешь смертный приговор и можешь только надеяться, что выживешь, если вдруг попадёшь в аварию. Многие водители будут играть очень грязно так что вероятность приехать на финиш живым и без царапин очень мала… Если вообще доедешь. — У кого ещё есть так называемые штурманы? — девушку совсем не смутило то, что она может разбиться. Женя просто продолжила задавать вопросы. — Больше ни у кого. Это не запрещено, но никто не приглашает и не просится на эту «должность». — Оно и понятно. Кому же захочется участвовать в незаконной гонке, рискуя жизнью и свободой? — Ты согласилась. — Цитирую: вопрос жизни и смерти. — Я не хотел втягивать кого-то ещё, как раз из-за огромного риска. Но получается, как получается. — Не забивай голову лишней чепухой. На кону стоит жизнь человека. Мимо авто проходит длинноногая брюнетка в неприлично короткой юбке. В руках у нее красное полотно. — Похоже мы стартуем раньше чем планировалось. Не смей отстёгивается. — парень покрепче сжал руль. Брюнетка крутится у других машин, флиртуя с водителями еще пару мгновений, а затем проходит чуть вперёд, поднимая тряпку повыше. Три… Два… Один… Девушка опускает руки, красная ткань мелькает неясным пятном, а машины срываются со своих мест. Женю впечатывает в ковш. Спинка кажется ещё более твердой и неудобной. Стрелка спидометра держится в районе сотни километров в час. — Ближайший поворот направо и через парковку. — Понял. Машина резко сбрасывает скорость и ныряет в узкий переулок. Парковка, слава богу, пуста. — Влево. Вот здесь. — она указывает на высокую арку. Форд послушно проскакивает в открытые ворота и выезжает на пустынный проспект. В паре десятков метров маячит белая Мазда. — Кто за рулём знаешь? — Нет. Списком участников не интересовался. Ближайший поворот? — На втором перекрестке налево. Дима молча кивает. Ночная Москва — завораживающее зрелище. Но пассажирское сиденье в гоночном автомобиле — не лучшая смотровая площадка. — Здесь. Водитель резко выворачивает руль влево, избегая столкновения с припаркованным хетчбэком. Машину чуть ведёт, но парень умело выравнивается и возвращается в крайнюю полосу. — Дальше куда? — Вправо. Аккуратнее, там часто паркуются. — Не боись, лишних не протараним. — Лишних? — Шучу. — он снова уверенно поворачивает руль и вписывается ровно между двух легковушек. Машина снова оказывается на широкой проезжей части. В зеркалах заднего вида видна Мазда. — Минус один. Надеюсь у него лошадей не хватит догнать. — Тачка хорошая, но слабовата. — Дима успокаивает то ли себя, то ли Женю. — Что там дальше-то? — Направо в ближайший двор. — Насколько свободно можно ехать? — На въезде грузовик обычно стоит, так что поаккуратнее. — Окей. Грузовик действительно стоит сразу за поворотом. Больше машин во дворе нет. — Пустой двор в центре Москвы? Надо же… — на лице Димы читается недоумение. — Дачный сезон заканчивается. Люди за городом. — Налево? — Да. Сейчас. Машина стремительно пролетает через двор, цепляя левым бортом железный прут, торчащий из старой воротины. Слышится скрежет. — Черт! Хорошо хоть не в стекло. Форд кое-как вписывается в поворот, едва не выскакивая на встречную полосу. В зеркале мелькают зелёная Toyota и черный Nissan. — Ещё двоих сделали. — Дима бьёт кулаком по рулю. — Следующий поворот через… Через сколько? — Пока прямо. — Отлично. Шанс есть, и довольно большой. — улыбается парень. — До финиша доедем, тогда будем радоваться. А сейчас повнимательнее. — Все-все. Сосредоточен как никогда. — По прямой до упора и налево. На часах 0:57, улицы пусты. В салоне повисает тишина, нарушаемая только дыханием. До победы остаётся всего несколько поворотов и впереди только один соперник. В поле зрения наконец появляется долгожданная развилка. На спидометре почти сто двадцать. Дождь не прекращается ни на минуту. Асфальт мокрый. Сцепление с дорогой отвратительное. Дима бьёт по тормозам, рассчитывая войти в занос, и сэкономить этим маневром ещё пару секунд. — Аккуратнее! Скорость падает до восьмидесяти. Становится слышно как свистят тормозные колодки. Парень выжимает педаль тормоза до дрожи в ноге и выворачивает руль до упора, но этого недостаточно. Булатова всем телом поворачивается к парню, намереваясь что-то сказать, но не успевает. Автомобиль сильно разворачивает на мокром асфальте. Удар приходится на правый бок. Осколки рассекают кожу на лице Жени, правой рукой девушка ударяется о ручку на двери. Множество крупных кусков стекла впиваются в спину, разрывая футболку. В глазах темнеет от боли, а веки тяжелеют и закрываются. Сознание покидает тело. Лицо Димы тоже посечено стеклом, на лбу глубокая царапина. В ушах шумит. Он приложился головой о дверь. Руки порезаны и неприятно саднят, но парню некогда думать о себе. — Жень, ты меня слышишь? Женя! Ты только не умирай. — блондин трясёт её за плечи, но не получает реакции. Лицо, залитое кровью пугает. Дрожащими руками Дима пытается открыть дверь и выйти из машины, но ничего не получается. Замок в очередной раз заклинило. Как не вовремя. Тогда он руками выбивает остатки стекла из окна с водительской стороны и вылезает наружу, стараясь не порезаться об осколки. Ещё одна попытка открыть дверь не увенчивается успехом. — Погоди, сейчас я тебя оттуда вытащу. В голове ни одной здравой мысли. Паника комком подкатывает к горлу. Правая половина машины всмятку, девушка выжила чудом. Собравшись с силами, Дима принимает решение вытаскивать Женю через окно в водительской двери. С трудом отстегнув ремень безопасности он перетягивает тело девушки на место водителя. В глазах темнеет от напряжения и головной боли. Из полуобморочного состояния парня вытаскивает странный звук. В салоне что-то щелкнуло. — Проводка искрит. Сука! Да как же тебя вытащить?! Тело совсем не слушается. Рукам как будто не хватает силы вытянуть девушку из салона. Он даёт самому себе пощечину и наконец приходит в себя. Схватив Булатову за руки, Дима как можно быстрее вытягивает ее из загорающегося автомобиля и оттаскивает на безопасное расстояние. Парень звонит в скорую, параллельно проверяя одежду, в надежде найти паспорт и телефон Жени. Все это оказывается в кармане ее штанов. — … — Да, при ней документы на имя Евгении Александровны Булатовой. Дима называет адрес ближайшего дома и бросает трубку. Все в крови. Её слишком много. Он ещё раз осматривает девушку, видимо, надеясь понять насколько все плохо. Ноги целы. Правая рука похоже сломана. Лоб, скулы и губы посечены мелкой крошкой — не такое уж и большое повреждение, в отличие от спины. Плечи, лопатки, поясница — отовсюду торчат осколки. Самая крупная рана проходит от правого плеча почти до поясницы. Все эти полосы поставил сам Дима, пока вытаскивал из машины через разбитое окно. — Прости… Он знает, что Женя его не слышит. Не прекращая смотреть в окровавленное лицо, он поднимается на ноги. Шаги даются тяжело, но он уверяет себя, что всё правильно. Парень последний раз осматривает злосчастную развилку и машину. В салоне полыхает пламя. Короткое замыкание. Искры посыпались на обивку сидений и машина загорелась изнутри. Через несколько минут она взорвётся — огонь доберётся до мотора и всё. Где-то вдали становится слышна сирена скорой помощи. Дима срывается на бег, скрываясь в ночи.