За гранью принципов

1998г. 1 мая. Около 9 вечера. Россия. Худенькие ножки спешно несли одинокую девушку скорее к дому. Именно несли, потому что , кажется, она не следила за их движением, и если бы вдруг ноги остановились, пару минут она бы стояла даже не заметив этого. Мечтательница и фантазерка. Она давно смирилась с этим своим образом, хотя сама себя таковой не считала. Ей было не до волшебства и драконов в голове. Там скрывались куда более важные и тяжелые вопросы. Улочки небольшого серого городка уже погрузились в сумрак. Ничего не напоминало о теплых майских вечерах, которыми были наполнены эти дни в ее далеком детстве. Ледяной ветер нещадно развивал ее черные как смоль волосы и будто со злостью пытался раскрыть старенький плащ. Холод пробирал до самой души. Но все-таки не от погоды. Она вспоминала , как отмечали Первомай они с родителями, когда она была совсем малышкой. Как ярко светило солнце, как грело… Как было спокойно. Когда родители были живы… А сегодня о памятной дате напоминали лишь крики пьяной компании из подворотни. О нет! Они доносились за ближайшим углом, прямо за пару домов от ее общежития. Как бы она хотела сейчас быть волшебницей, щелкнуть пальцами и оказаться в своей маленькой, полупустой, но зато безопасной комнатушке. Она бы тот час скинула плащ , легла бы под клетчатый плед и наконец-то взяла бы в руки учебник. Ей не нравилась ее будущая профессия, но учеба всегда помогала отвлечься от бесконечного потока размышлений. Заглянув за угол девушка убедилась в своих догадках. Шумная компания отделяла ее от уютного света в окне общей кухни. Нет уж, лучше пройти лишний двор в окружную, чем, как минимум , вытерпеть с десяток сальных шуток или что-нибудь и хуже. Тем более ее сегодня угораздило надеть мамино платье, которое чуть прикрывало колени. Удрученно опустив взгляд на свои потертые ботиночки, девушка продолжила шагать прямо. И снова ритмичный шорох гравия унес ее мысли в полет. «Волшебницей! Ага. Держи карман шире. Волшебства не существует!» - ругалась она про себя - «Была б волшебницей может еды бы наколдовала. Черт! Зачем опять напомнила!» Усердно прогоняя мысли о голоде она не услышала полушепота в темной подворотне. И ровно в тот момент, когда ее силуэт можно было от туда заметить, раздался резкий шум похожий на взрыв. Вырванная из своих размышлений, брюнетка инстинктивно остановилась, устремив взгляд в темноту, к источнику звука. Здравый смысл кричал ей , что надо бежать. Но мысли не успели пробраться к мозгу сквозь шок и побудить ноги к действиям. Яркая вспышка ослепила ее и ,кажется, повалила на землю. Она просто не успела осознать, что уже лежит на асфальте, все ощущения сконцентрировались в груди. Жгучая боль похожая на удар током пронзала ее, не давая сил даже на крик, только звуки похожие на хрип вырывались из горла. В следующий миг боль резко прекратилась, и , беспомощно склонив голову на бок, девушка судорожно втянула воздух. В глазах помутнело, но она разглядела … смерть . Да, тот самый образ смерти, в черной мантии с огромным капюшоном. Кромешно-черный силуэт медленно склонялся над ней , будто растягивая собственное наслаждение от чужого страха. Странная мысль промелькнула в затуманенном разуме девушки. Ей всегда было интересно , что скрывает этот капюшон, что значит посмотреть смерти в лицо. Но сейчас она была рада, что слезы наполнили глаза и не давали разглядеть ужас , открывшийся прямо перед ее лицом. Так вот, как чувствует себя умирающий человек. Жизнь из тебя что-то вытягивает, силой вырывает душу из каждого миллиметра обездвиженного тела. Сознание отключилось. Последнее, что она ощутила- пустота. Последнее, о чем подумала - «я умерла». И как ей не быть в этом уверенной? Откуда ей знать, что существо , которое она видела, вовсе не смерть? Это был дементор.