чудаковатые повести

за горизонтом скрывается родной дом. пилигрим знает - это последний раз, когда он его видит. даже безликий туман шепчет "забудь". он сам сделал выбор. сам решил уйти навсегда. он сам пустил прошлую реальность в небытие. он не может развернуться. его вина. одиночество - единственное, что осталось с ним. и, будь пилигрим честен с собой, мог бы сказать, что обрел, наконец, счастье. свое, нелепое и неловкое, понятное только ему одному. свободное. абсолютно. независящее, независимое ни от чего и ни от кого в этом бренном мире. и, главное, настоящее. под равномерный стук копыт все заботы отходят на второй план. свежий воздух обогащает в самое сердце. приятная, нежная прохлада. все-таки на природе лучше, чем окруженным людьми, домами и заедающим шумом жизни. конкретно пилигриму так точно. никогда людская суета не была ему по душе. верный конь останавливается, стоит потянуть на себя поводья и чуть сжать его бока ногами. пилигрим слезает, отходя на пару шагов. заново привыкает к земле под ногами. по-началу он чуть не теряет равновесие. мнется на траве, топча ее подошвами. вдыхает полной грудью свежий, наполненный истиной свободной ветра воздух. родней родного края. и замечает цветочек. ярко-красный, совсем маленький, одновременно примечательный и незаметный среди себе подобных. пилигрим узнает в нем какие-то необыкновенно милые ему черты. и, поддавшись порыву, срывает. подарит самому себе. только складывает в полу-пустую сумку, как замечает еще один цветок. цвет у него мутный. с оттенками нежно-голубого. неровный, местами ободранный, но таки возвышающийся над толщей травы стебелек. и он тоже пилигриму кажется удивительно родным. будто он себя находит в этих цветах. себя и, возможно, будущих близких. мягко-розовенький, хрупкий цветок, темно-красный, бордовый, с переливами коричневого и белый, слишком чистый для жизни. вырисовывается букет. пилигрим улыбается ему. им. совсем крыша поехала от охмеляющей свободы - сказал бы любой из прошлых знакомых, увидь его сейчас. и пилигрим рад, что больше никогда не должен пересечься с ними. впрочем, конь все еще ждёт на месте. бессмысленно переставляет передние копыта, да жует травку. похлопав по мощной шее, пилигрим залезает в седло. им предстоит еще долгий путь. до ближайшей деревушки тысячи метров. и как же пилигрим рад. тому, что завтрашнее утро он встретит не в своем осточертевшем за многие годы доме, а где-то здесь, под солнцем и открытый ветрам. тому, что больше никто из знакомых не появиться в его жизни. тому, что он теперь ни от кого не зависит. тому, что в его сумке лежат эти глупые, но уже ставшие дорогими цветы, которые, он, быть может, подарит следующему, обретенному в недалеком будущем, светилу своей жизни. тому, что он может банально погрузится в собственные мысли, не заботясь о ком-то еще. да даже тому, что сейчас игривое солнце свободно пляшет на его волосах вместе с ветром. тому, что он, кажется, наконец обрел истинный смысл бессмысленного существования. под ровный, затягивающий стук копыт солнце скрывается за далекими деревьями позади. постепенно темнеет. вечер вторгается в день. со всей, присущей себе изящностью. подначивает ветер бежать быстрее. играет тенями, силуэтами из сумрака. пилигрим смотрит в казалось бы недостижимую даль. она скрыта за нарастающим туманом. туман этот необыкновенно мягко стелется по земле, притягивает внимание, заставляя щурить глаза. возможно, где-то там пилигрим найдет свой новый дом. может быть, там он надет ту или того, кому бережно подарит свой букетик. или напротив, решит сохранить его при себе. может быть, где-то там, его обрекут обычным странником, в поисках счастья. откуда же им знать, что свое счастье он и нашел в этом странствии.