чеканю

я всё чаще срываюсь в нотах             вниз по лестнице в тёплый май. без плаща да в пути измотан я стираю с ладоней рай, я рисую созвездий прочерк под покровом последних слов, но луна             вдруг чеканит точку — я теряюсь в межи основ, перетянутых расстояньем, звонких вёсен, стальных метель и полýночных расставаний… там во мгле растворилась тень, там во сне растворился я: моя вера, мой стих, мой… крик. кто-то руку тянул, но зря — вверил тьме я давно свой лик.