Четырёх сезонов мало

Тишина невозможна, ужасна и возмутительна - Лучше снова меня за болтливый ругай язык. Притянуть осторожно, коснуться почти почтительно Полагалось, но я по-другому совсем привык. Мне до хруста костей в своё счастье б вцепиться намертво; Шёлком к шёлку одежд, от кровавых спасаясь рос. Мы незваных гостей под багряным встречали заревом, И бутоны надежд алый-алый закат унёс. В ад разинувших пасть - раны вовсе не лечат временем. Просто голову выше да тише шаги в ночи, Всем им разом упасть - в ноги, мёртвыми, в грязь коленями. Жаль не выйдет не слышать, как сердце своё стучит. Вместо камня с души новый шрам о родном потерянном. Красным брызнувший дождь мне сорваться велел на крик. Спит долина в тиши, серым пеплом теперь застелена, Но к потерям я всё ж так ни капельки не привык. Боль слезой потекла - фальшь улыбки надменной сброшена. Ждать мне нового дня? Как смогу просыпаться впредь? Эта алая мгла не явилась бы сном непрошеным. Свет мой, мог бы меня в золотистых лучах согреть?