Четырёх сезонов мало

Я готов был предаться беспечности праздных дней, Жалкий срок проскитаться, покуда кувшин не пуст. Да вот только судьба вновь решила, что ей видней... Довелось угодить в твой "особенный" взгляд и вкус. Как, тлетворный, ты, дух, отыскал мой остывший след?! Этот голос в ушах гонит мысли в хмельной дурман. Неужели так тяжки грехи моих прошлых лет, Что для их искупления мало мне будет ран? Тот, кого я зову для приличия "старый друг", - Лис, что днём лезет в душу, а ночью - в мою кровать. Знай, тебе не сойдёт просто так с сих изящных рук Твой талант виртуозно на нервах моих играть. В тёмном прошлом, учтём, не уступишь ты даже мне. Сам тебя прокляну, но чужие захлопну рты. Когда холод и боль тьма в кошмарном являет сне, Больше нет никого, кто мне был бы теплей, чем ты.