Бессонница

      Часы на электрической плите показали три ноль семь ночи. Игорь не спал. Кажется, он вообще не умеет спать. На кухне что-то щёлкнуло, и холодильник загудел чуть сильнее обычного. Игорь встал со стула и тихо подошёл к двери на кухню, закрывая её чуть плотнее. От скрипа двери он недовольно поморщился и прошептал под нос ругательство. «Только Олега разбудить не хватало», — проворчал он и вернулся за стол.       На столе горела яркая лампа, освещая томик Акутагавы и тетрадку с карандашом. Игорю всегда нравились детективы. Для него детективный роман был не только интересной книгой, но и умственным упражнением. Вот только сейчас он умел лишь смотреть, а не видеть. Читать, но не вчитываться.       Он раз за разом перечитывал новеллу, записывая, что сказали дровосек, монах, стражник, старуха, разбойник Тадземару, женщина и дух убитого, пытаясь понять, кто же врёт. Он записал их показания в столбик, каждого под отдельный заголовок. Думал о мотиве.       Дровосек нашёл тело, но в принципе мог и обобрать убитого. К тому же, он не сказал про лошадь, хотя остальные все её упоминали. Монах тоже не очень надёжный рассказчик, он сам признаёт, что мог и ошибиться. Стражник мог свалить всё на разбойника, чтоб не возиться с поимкой ещё кого-нибудь. Разбойник, зная, что умрёт, мог и приукрасить. Женщина как бы не будет врать на исповеди, но может что-нибудь умолчать. А дух… Можно ли верить духу? Тем более, что он повторяется и явно немного не в себе.       Мысли о духе заставили Игоря вздрогнуть. Он дёрнул головой, пытаясь выгнать внезапно нахлынувшие воспоминания из головы. Глаза уже слипались, но засыпать, чтоб в очередной раз увидеть кошмар о прошлом? Ну уж нет! Игорь поставил чайник и положил столовую ложку растворимого кофе в любимую прозрачную кружку.       Он прекрасно понимал, что это неправильно, нездорово, но ему до жути надоело пить одну таблетку за другой, убивая разные части организма сильнодействующими препаратами, которые вроде как должны смягчать побочные эффекты. Так что лучше кофе. К тому же, пить столько всего — дорого, а то, что есть, в поликлинике выдадут только с боем.       «Завтра на работу, а я опять за своё. Олег меня за это когда-нибудь прикончит», — подумал он и залил в кружку кипяток, после чего добавил туда кубик сахара. Помешивая кофе, он раз за разом перечитывал новеллу.       На духе всё не сходилось. Лгать ему незачем, тем более, что он своими словами очерняет жену. К тому же, само описание действий духа было жутким. Он то молчал, то «язвительно хохотал». Игоря передёрнуло. Чёрт побери, ему было некомфортно уже тогда, когда он читал, что дух говорил устами прорицательницы! Слишком уж живо вспомнились… некоторые ощущения. Игорь снова встрепенулся и пошёл по комнате. Нет, всё же читать Акутагаву было плохой идеей.       Не думать о Кутхе! Не думать о Разумовском! Сволочь, падла, это ведь он! Он виноват в том, что они с Олегом до сих пор мучаются из-за событий в Венеции! И это он убил Юлю… Нет, нет, нет, только о ней думать не надо! Это прошло, всё прошло. А она снова предстаёт перед его глазами с разорванным горлом… Опять! Чёрт по-бе-ри! Когда уже прошлое его отпустит?       Игорь вдруг слишком громко прошёлся по кухне в очередной. Половица под ногами скрипнула, и он тут же остолбенел. Он разошёлся. Только Олега разбудить не хватало… А вот и он, лёгок на помине.       «Не спишь, чудовище?» — тихо и хрипло спросил Олег, открывая дверь. Игорь невольно засмотрелся на любимого в полутьме кухни. Раскосые рысьи глаза, крупные черты лица, широкие плечи, сильные руки — Олег был прекрасен даже в простой серой футболке и чуть сползших трусах-семейниках. Игорь не мог сдержать вздоха.  — Для особо одарённых: мои глаза здесь, — Олег улыбнулся. — А теперь давай, выкладывай: чего опять расшумелся?  — Я разбудил? — недоумённо и виновато прошептал Игорь.  — Нет, всё в порядке. Я зашёл воды попить. Ну, и тебя проведать, раз уж на то пошло, — Олег врал. Врал на голубом глазу, но Игорю до безумия хотелось верить в эту ложь. Его всегда мучила совесть, что он доставляет любимому дискомфорт из-за своей бессонницы.  — Прости, если вдруг опять шумлю. Опять… Ну, ты понял, — Игорь вздохнул, опустив голову. Олег бесшумно подошёл и прижал его к себе, давая понять, что он рядом.  — Что читаешь?  — «В чаще».  — Интересно?  — Очень.  — Ну, читай, пока не надоест. А вообще, шёл бы ко мне. Вижу ведь, что глаза слипаются.       Игорь ещё раз пробежался по строчкам, что-то перечеркнул в тетради. Показания не сходились. Или он не так законспектировал? Вскоре жёлтый свет начал жечь глаза, а буквы перемешались. Игорь отложил книгу в сторону. Закладка из старого календарика улетела под стол.       Лошади, самураи, духи и женщины — всё перемешалось в голове Игоря Грома. До тех самых пор, пока на кухне не зашкворчала сковорода. «Игорь! Гарик! Чудовище ты моё, просыпайся уже», — Олег тормошил его, дёргая за плечо. В колено мокрым кожаным носом ткнулся Мухтар.  — Давай-давай, вставай, на работу опоздаешь. И Мухтара выгуляй. Вернёшься — я как раз яичницу сварганю, — Олег погладил Игоря по плечу.  — Доброе утро, — буркнул Игорь, потягиваясь. Плечи и спина ужасно ныли. Определённо, спать за столом было плохой идеей.