***
19 февраля 2024, 03:00
В комнате фотографа вечный полумрак
На столе письмо лежит:
«Эх, прости же брат…
Что мои глаза вышли из орбит,
Что дума моя больше не горит.»
Задахнулся тот творец прямо в мастерской.
И хотелось бы вскрикнуть:
«Эй! Ещё же отбой!
Просыпайся, очи ж отвори!
Ну хотя бы просто захрохропи!»
А фотограф не проснётся больше никогда.
Задохнулся он в крови.
«Да… Летинант, беда»
Лишь когда полиция заглянет во дворы,
Надут они там камеру и не сдержат тошноты.
Творец открыл себе череп в движение руки.
Агония и смех
«Самоубийство творчество, а не жалкий грех!»
Он умер быстро, пусть и жутко.
Вот бы была это лишь шутка…