Неизданное.

- а если ты мне нравишься ? - вопрос прозвучал слишком резко, слишком неожиданно, слишком грубо, да и вообще - это было слишком. А на улице вполне тепло. Конец февраля, вот-вот наступит весна. А пока что все в грязи и слякоти, все слишком липко и неудобно. Но вроде бы и солнце светит, да на деревьях появляются первые почки. Пробивается новая жизнь, новый шанс. Шанс? А для чего? Начать все сначала или завершить незаконченное дело? Без понятия, если честно. Все слишком запутано, а мысли в голове, словно улей с пчелами, никак не дают покоя беспечному мечтателю. - нравлюсь? Я? - звучит до ужаса неуверенно и робко, словно ты боишься спугнуть красивую птичку на дереве. Слишком страшно ожидать ответа. А на земле растеклась мерзкая слякоть, оставленная снегом. Нет и не намека на зеленую травку, что смогла бы оживить этот унылый пейзаж. Февраль никогда не смог бы очаровать так, как это делает март. Или апрель, а может май. Да и вообще, какие к черту сравнения? Есть ли смысл сравнивать те вещи, которые прекрасны по отдельности, которые никогда не совместить? Ох, его нет и никогда не было. Однако, когда там уже эта весна? Время теперь тянется слишком долго, словно издевается над тем, кто когда-то не успел. - да, - в ее темных глазах нет и намека на ложь и обман. Она честна с собой, она честна с ним. Все так просто и легко, что хоть плачь. А на небе потихоньку собираются тучки, кажется, скоро пойдет дождь. Пожалуй, это самая отвратительная погода для февраль. Сырость, которой и так вполне достаточно, усугубляется незваным ливнем. Все живое едва ли высунуло нос из норок, а тут, как назло, портиться погода, руша планы живых. Ничего, впереди весна, которая сможет обогреть вас и ваши мечты. Весна добрая и милая, не такая, как февраль. Он слишком не удобный, неправильный и коварный. Согласитесь, разве в феврале 31 или 30 дней? Нет, он и тут выделился, посчитал, что 28 - вполне удобное число, лишь раз в 4 года избрал своим любимцем 29. Несправедливо, как по мне. В феврале нет ничего прекрасного, он лишь переходная форма от января к марту, лишь замена. - это хорошо. Ты мне тоже нравишься, Алиса, - едва ли слышно говорит краснеющий Фрэнк, не смея поднять глаз на смелую девушку. Она подходит чуть ближе и берет его за руку, заставляя дрожать от нежности. Слишком сладко и ванильно, словно прелестный сон младенца, убаюканного милой сердцу матерью. В феврале нет места такому. Нет места прекрасному и чудесному, чему-то возвышенному и неземному. Но стоит ли ждать до весны? Весной может быть поздно, весной все будет не так, тебе снова станет неудобно, неприятно, да и вообще, весна тебе покажется не такой хорошей, как лето. Фрэнк теплый и мягкий, словно знаешь его сотню лет. Такой надёжный и уютный, заставляющий доверять все тайны и секреты. Алиса ведется на это, ей вовсе не страшно открыть душу вновь. Она знает Фрэнка хорошо, даже лучше, чем он сам. Наблюдала и изучала его, присматривалась к нему, чтоб потом сказать все так, как есть. Вероятно, Фрэнк был настолько ослеплен ее простотой и открытостью, что и не заметил, как она влюбилась. Это было очевидно с первой минуты, Алиса не умеет скрывать чувств, но и намеки делать - тоже. Она всегда казалась другим слишком резкой и поспешной, но сама себя таковой не считала. - дождь начался, - невпопад звучит голос Фрэнка. Он осмелился взглянуть на нее. Такую улыбчивую и задорную, не замечающую того, что на улице сыро и противно. - Может, нам стоит уйти в замок? - Может и стоит, - соглашается она, склонив голову на бок, - но ты знал о том, что дождь - это к удаче в любовных делах? - спрашивает так серьезно и глядит прямо ему в глаза. Тот вновь смущается, но взгляд не отводит: - теперь буду знать. А скоро наступит весна, лето, осень, а после опять наступит февраль. Но все уже будет иначе, все будет вовсе не слишком, а вполне хорошо.