Зависимость.

Клуб. Алкоголь. Путаны. Обычный вечер Кирилла Всеволодовича, вот она - жизнь золотой молодежи Санкт-Петербурга. Длинноногая блондинка вьётся возле парня, но дикое желание покурить сильнее, чем опять трахать какую-то распутную диву - вот что даёт толчек не оставаться там, а двинуться в сторону выхода. Крыльцо и неоновая вывеска "Monte-Cristo" , на которую залип Кирилл думая о чем-то своём, сигарета уже между зубов, он чиркает стальной зажигалкой, сбоку на ней небольшая каллиграфичная гравировка "Grechkin K. V.". Подарок на день рождения от отца. Крик где-то в подворотне. Болезненый, сдавленный, будто воздуха не хватает, аж кровь в жилах стынет, явно избивают, да и голос знакомый такой, родной будто. Он бежит на шум, ну, а чё? Шило в жопе - день разнообразить стоит. Блять. Это тот с детдома..? Сразу в мыслях проносится, и "друг", взявший машину покататься, и суд, и Лёша, вроде так его звали, верно ведь?. Кирилл стоит и смотрит, парнишка валяется, не факт, что в сознании, подходя ближе убеждается, что тот живой, даже кряхтит чёт. Гречкин обхватывает пальцами подбородок и поворачивает лицо мальчика. Он. Точно он. Но теперь к веснушкам и завораживающим голубым глазам, которые в первую их встречу были заплаканными, добавились дорожки крови, стекающие на асфальт, со временем сворачиваясь и запекаясь. -Ну ты по ебалу знатно получил, - со смешком выдал Кирилл, - пойдешь со мной, кис? Я тебе помогу. - уж крайне неуместно флиртует парень. -Гречкин, блять? Отойди от меня, придурок! - Чуть ли не истерически крикнул Лёша. -Тихо, тихо, малой, ты чё как резаный орёшь, я же не собираюсь тебя убивать, - даже с обидой как-то произнес парень, беря под руку Макарова, тот болезненно шипит, Кирилл смотрит на его ногу. Заебись, ещё не хватало тащить побитого мальчонку с переломом в машину, ну раз решил поиграть в мать Терезу, то отступать некуда. Он закинул на себя тушку, на удивление лёгкую, и понес до парковки, выслушивая не малое количество нецензурной брани, по всей видимости, не очень уж и трезвого подростка. -Слушай, я тебе рот с мылом помою, чес слово, - грубо сказал Кирилл, слыша нечленораздельное "пошёл нахуй". Набрал чей-то номер, закинул Лёшку на заднее сиденье и начал ехать в сторону понятную только ему, спидометр охуевает от такого поворота событий.