Сборник зарисовок

Алан резко открыл глаза, едва ли не подпрыгивая на месте. Один и тот же кошмар, мучавший его уже давно. Даже слишком давно. Но он помнил всё так, словно это происходило пару минут назад. Снова тот солнечный вечер, снова те же люди, улыбавшиеся ему в глаза и шипящие проклятья за спиной. И снова она — его персональное солнце в красном платье. Единственная, что его радовала. Он любил прокручивать в голове тот короткий момент: её улыбка, лёгкие движения, чистые глаза, в которых снова бушевали смертельные грозы, ужасные смерчи. И он был тому причиной. Снова. Он был самым настоящим идиотом, выводящим её на эмоции, лишь потому что последние несколько месяцев были тяжёлыми. А он срывался на ней. Он прекрасно помнил её последнюю поддерживающую улыбку, такой необходимый лучик среди всей этой грязи и тьмы. Она никогда не умела долго злиться. Максимум, сколько она обижалась — двадцать минут. В этом она действительно была солнечной, в своей искренности, наивность и, конечно, же любви. Это воспоминание вызывало у него тянущее чувство… Неужели нужно потерять всё, чтобы осознать насколько что-то важно? А в его случае абсолютно всё. Прошло ещё полчаса прежде, чем он наконец, вынырнув из своих мыслей от холода, встал с матраса на полу. Обогреватель, а точнее его подобие, которое он кое-как смастерил, похоже опять накрылся. Алан одевшись и отхлебнув из кружки вчерашние остатки чая, подавился от того что тот был ледяным. Его кашель постепенно переходил в смех. Ему было смешно до истерики, что всё что он имеет сейчас — это крохотный бункер под землёй. Больше ничего и никого. И лишь разрушенный мир вторил ему в его горе, не отпускавшем даже сто лет спустя.