Не успел.

Антон лежал и смотрел в потолок. Теперь он не думал, что было хорошей идеей заходить в Инстаграм. Он снова взглянул на эту фотку. Он смотрел на неё раз за разом. Он не мог понять почему. Он делал себе все больнее и больнее. Он продолжал на неё смотреть. Он продолжал мучить себя. Но он не выдержал. - Мам!, - Антон решил сразу позвать маму, искать что-либо без неё смысла не было. - Да, Тош? - А где у нас канцелярский нож? - На столе у тебя был... А зачем? Антон начал копаться на столе, ища такой нужный предмет в данный момент, - нам поделку надо сделать, - он сказал это скорее наотмашь. Шастун и не надеялся, что мама действительно поверит. - А, ну хорошо! Может, тебе помочь? - Не, мам, спасибо. Я сам справлюсь. Только не заходи в мою комнату пока, ладно? Мне нужно сосредоточиться. - Хорошо, - она глубоко вздохнула и закрыла дверь комнаты. Наконец Антон нашел нож. Наконец он нашел успокоение. Он знал, что так делать нельзя. Он уже практиковал такое в 12 лет. Тогда мама слава богу не заметила. Но он сотню раз мог быть пойман на малейшей ошибке. Сейчас же ему легче... Он закатал рукава своей толстовки. И теперь снова задумался. Хочет ли он сразу умереть, или просто помучаться? Наверное, помучаться. Он начал втыкать нож себе в кожу. Старался так глубоко, как только мог. Затем, быстрым движением руки, провел поперек. Да, он решил резаться поперек. Так меньше шанс летального исхода. Интересно, если бы Арсений узнал, чем он занимается, он бы ему помог? Интересно, вспоминает ли сейчас Арсений как они с Антоном гуляли? Интересно, вспомнил бы Арсений их первое стихотворение? Мы написали картину, Мы подумали, что красиво, Мы подумали, что не противно. Я не нашел твое нутро, Я не подумал, что все так глубоко Я подумал, там светло, Ты надеялся, что все легко. Антон уже выписывал последнюю "о". Ему захотелось вернуться в то время. В то время, когда Антон ещё не знал, что его стихи отчасти окажутся правдой. Да и разве это можно назвать стихами? Он первый и последний раз их писал. Да. Теперь уж точно последний. Он писал этот стих сам. Зато сам. Без чьей либо помощи. Было приятно услышать похвалу от Арсения. Было приятно написать стихотворение, которое ему понравилось последний раз.

***

Арсений сидел дома. Прямо сейчас был занят поиском нормальной работы. Со школы же его выперли. Вот пидорасы, они ещё узнают кого потеряли! Вот пойдет мясником работать... Опыт в убийстве животных у него уже есть. Правда, тогда он убил совсем не хрюшку, не коровку и даже не овечку... И убил не ради мяса... Но не суть. Арса везде возьмут! А если не возьмут - пожалеют. Вдруг пришло уведомление. С неизвестного номера. Обычно Арсений не отвечает незнакомцам, но там была какая-то фотка. И просто из интереса он действительно посмотрел её. Там он увидел кровавые подтёки на бумаге, вырисовывающиеся в буквы. Он сразу понял, что это именно то стихотворение. Он сразу понял, кто скрывается за набором цифр. Он сразу понял, что у человека, который фоткал это, совсем не было сил, потому что фотка вся была расплывчатая, не разобрать ни буквы. Он сразу все понял. - Тоша... - это было последнее что он сказал при его жизни.