Каждый концерт

Он наклоняется и резко хватает меня за шею, это грубо, это больно, но мне нравится, я не жалуюсь. Громкая, но любимая музыка долбит по ушам, и по пальцам, ведь её играю я. Он вытягивает губы, и отпускает с силой, отталкивая от себя. Вальяжно, но не медленно идёт по сцене дальше, поёт собственную песню, даже кричит. Наклоняется со сцены к зрителям, очаровывая всех, выпрямляет спину, переводя взгляд вдаль, на уже других фанатов. Свет, музыка, вспышки. Он и я, остальные. Люди, жара, и его голос. Заводной, заводящий. Все слова, вылетающие из его рта шикарны. Возбуждаюсь, и играю все яростнее, пальцы сами помнят действия, я ни о чем не думаю. Ни о чем, кроме его шеи, его бёдер. Кроме его шеи, до которой мне не позволено дотягиваться даже на концертах, даже в шутку, даже в реальной жизни. Негласное правило. Это он тут правит. Это он устроил эту игру. Он снова смотрит на меня, но не подходит, и я знаю, что это специально. Его ухмылка говорит все за него. Мы общаемся взглядом, я даже не скрываю, что хочу его, как дети хотят каникул, как взрослые ждут выходные. И хочу я его далеко не просто обнять, он все знает, он все специально. Ему это нравится, его это забавляет. И поэтому он кричит последние слова в песне, но песня эта далеко не последняя. Лишь начало концерта, но я уже готов упасть от усталости. Ну или упасть под него. Или над ним. И так каждый гребанный концерт...