стокгольмский синдром

грязные серые холодные лужи хлюпали под ногами, пропитывая старые чёрные кроссовки насквозь. прокуренные пальцы дрожали, покусанные губы тряслись. не знаю, как я дошел до дома. точнее, не помню. старое крыльцо скрипнуло и прогнулось под моим весом. я судорожно искал помятую пачку, пока холодные капли текли по лицу с чёрных волос. – где эта чертова… серая пачка вывалилась из кармана, упав на сырую землю и пропитавшись влагой. – блять… пачка буквально рассыпалась в моих руках, пока я сжимал ее от досады. темное дерево отсырело от постоянных дождей и медленно рушилось. я зашёл на порог дома, вешая мокрую болотную куртку. волосы прилипли к лицу, холодному от пота и погоды. хотелось унять дрожь в теле и руках, потому я ринулся на кухню, судорожно ища хоть каплю чёрного крепкого кофе. на мою удачу, ещё осталось немного, что я быстро заварил и почти залпом выпил кипяток, что обжег горло, словно крепки коньяк. закрыв лицо ладонями, я сполз на холодный кафельный пол, на то место, где когда-то отец убил мать, где все ещё остались пятна бурой крови на дереве, где все ещё остались жуткие воспоминания, где остались шрамы на психике… я стал тем, кем больше всего боялся стать. я стал чудовищем. таким же, как отец…