сегодня конец света

Мне никогда не писали записок, и я не думал, что хочу их получать, до того момента, как Аарон не передал мне одну из под стойки. "Когда я только пришёл сюда, я вроде бы видел, как ты уходишь С обувью в руках. Определённо мне в очередной раз приснилось, Что я случайно встретился с тобой." Если бы во мне было пару стаканов виски, я бы подумал, что это романтично. — Что это? — я не хотел заводить диалог, но мне было как будто необходимо узнать об этом клочке бумаги. — Что это? — Ты мне? Я даже испугался, думал, ты заговорил со стаканом. Это было бы забавно. — яд в голосе бармена сочился из каждого слова. — Твой друг просил передать. — Друг? — здесь у меня друзей не было. Их в принципе быть не могло. — Что? — Аарон открыл было рот, чтобы ответить, но внезапно развернулся и все свое внимание переключил на бутылки. Я смял бумажку и запихнул поглубже в карман. Тишину зала разрезал звук дверного колокольчика, и в зал вошел мужчина. Тот, которого я встретил пару дней назад на заднем дворе. Тот, о ком я, возможно, думал, пока дрочил. Он садится рядом со мной, почти вплотную, и у меня в горле пересыхает. Не могу оторвать взгляда от его рук, от пальцев, которые медленно тянут молнию куртки вниз. Я вижу этот блядский вырез на футболке, и мне срочно нужно выпить. Стакан с громким стуком опускается передо мной. — Твой любимый. — звучит почти как оскорбление. — Не обязательно любить дерьмо, чтобы его жрать. — я не могу сдержаться и опрокидываю в себя все до капли. Аарон молча отходит, не удостоив меня ответной репликой. Мужчина рядом ухмыляется. — Мерзкое пойло. Я смотрю на него и понимаю, что мне придется выпить целую бутылку сегодня, чтобы не представлять его руки на моем теле. — Это лучший виски во всем городе. Он в открытую улыбается, и мои руки сжимаются в кулаки, чтобы стереть с его лица веселье. — Я и говорю, мерзкое пойло. Мне не остается ничего, как попытаться просверлить в нем дыру взглядом, а потом встать и уйти. На этот этот раз во дворе нет никого, кто мог бы помешать выкурить сигарету и остыть. Мне кажется, в моей голове однажды что-то пошло не так, а алкоголь только усугубил положение. Я возвращаюсь, чтобы увидеть стопки с прозрачной жидкостью вместо янтарного цвета виски в стакане. Молча сажусь и во все глаза смотрю на него. Даже не знаю имени, но мне кажется, что его вкус уже есть у меня на языке. — Говорят, это неплохо выбивает дерьмо из головы. — говорит и смотрит своими невозможными глазами прямо в мои. — Мне нужно, чтобы выбило саму голову.

***

Год назад.

— Какого хуя, Скотт? — в голове было абсолютно пусто, хотя, нормального человека новость бы... потрясла. Мягко говоря. В ответ получаю короткое "приезжай" и гудки. Чувство, что ничего неправильного не случилось, не покидало. Как будто так и должно быть. Ничто не могло заставить меня отказаться от душа и утреннего кофе. Машина приехала быстро, и также стремительно привезла меня к дому, несмотря на то, что он находился далеко за чертой города. Я понимал Скотта в его стремлении уехать подальше и спрятаться. Парень из обычной семьи не смог перестроиться под запросы мегаполиса и жить в квартире. В роскошной, но коробке. Как другу удавалось совмещать образ непробиваемого бизнесмена и фермера-любителя, никак не укладывалось у меня в голове. Но это был Скотти. И все было правильно. Скотт любил встречать меня, и если не он, то к дому меня провожала его немногочисленная прислуга. Сегодня же не было никого. Дом всегда меня восхищал — деревянный, большой и простой, не окруженный ничем, кроме соснового леса, он был островом спокойствия в этом безумном мире. Войдя, я сразу узнал в сгорбленной за столом спине своего товарища. — Стайлз, не подходи. — в тишине дома его хриплый голос прозвучал слишком громко. — Что? — ну, мне с детства было трудно быть послушным, так что просьбу я благополучно проигнорировал и положил другу руки на плечи. — Не убивайся так, Айзек был тот еще козлина. — Сядь на диван. — что-то в голосе Скотта заставило меня повиноваться. — Я тебя слушаю. — Нет, Стайлз, ты лучше смотри. — он поднял на меня глаза, и, блять. — Блять.

***

Утро опускалось мерзким светом, бьющим в окна, гудением машин и запахом крепкого кофе. Только вот в квартире, с момента, как я переехал, не появлялось ни зернышка. — Тебе помочь, детка? — я резко распахнул глаза и уставился на того, кто это произнес. Мысли должны были вихрем заноситься у меня в голове, должна была наступить паника, но вместо этого в мозгу молотками отбивалось одно слово - "он". Он, он, он. Он. Мужик из бара в моей квартире, полной запаха американо. Я никогда не ненавидел этот напиток, но сейчас начал. — Откуда здесь кофе? — лицо мужчины осталось невозмутимым, как будто именно этого вопроса он и ожидал. — С верхней полки. — все с тем же выражением лица. — Сигарету?