Невеста Посейдона

      Она осталась одна. Никого больше не было в этом мире, кто смог бы услышать её скрытый крик о помощи. Были слышны лишь крики чаек и шум прибоя на берегу моря, которому не было конца. Она стояла на причале, думая о чём-то своём, в идеально белом платье, с золотым кольцом на безымянном пальце. Одна. С потёкшей от слёз тушью на щеках, в грязном от песка и грязи свадебном платье, босая, с сигаретой в руке, без обручального конца, которое было выкинуто с душераздирающим криком в пучину моря, словно это помогло бы избавиться от боли внутри.       Холодный ветер обдувал её голые плечи, путал волосы, слёзы застывали на месте, без возможности спуститься к подбородку, и упасть на холодный песок, утягивая за собой вниз мысли, способствовавшие их появлению. Ветер развевал её платье, казалось, что оно вот-вот слетит с хрупкого тела, но дрожащая рука придерживала его.       Море волнуется раз. Море волнуется два. Море волнуется три.       Она идёт на его зов. Море зовёт. Море манит. Море притягивает к себе. В последний раз вдохнув сигаретный дым, глядя в пустоту, в никуда, она слышит его голос, дотрагивается кончиками пальцев до воды, медленно погружается в неё, волны больно бьют по лицу, но она не чувствует боли, как заворожённая погружаясь всё глубже и дальше. Море забрало её.       Острые камни накрывает очередная мощная волна. За ней идёт следующая, после следующая, и следующая.       Краски сгущаются, небо темнеет, бурное море становится холоднее. Силуэт девушки поднимается по каменному выступу, с её тела стекают капли воды. От платья осталась грязная, рваная подкладка, она еле-еле прикрывает тело девушки. Венок из жёлтых цветов на её мокрых волосах выглядит лишним, неподходящим под образ. Она ходит по песку, танцует на берегу, улыбается, смеётся, её смех раздаётся словно эхом по всему побережью. Она уже не та, что была раньше. Больше нет слёз, нет боли, нет… вообще ничего. Никаких чувств. Никакого сожаления, печали или грусти. Только безумный взгляд в пустоту и исчезновение в морской бездне.       А, может, её и не было никогда?..       Одинокая чайка почти безучастно кружит в небе. Вода на берегу пенится, волны накрывают друг друга и бьются об утёс. Белый шлейф из органзы не вписывается в атмосферу пляжа, лёжа на массивных камнях у берега. Нашедшая его пара, прогуливающаяся неподалёку, не может понять, откуда он взялся здесь. Никаких кафе рядом нет, никаких домов: всё давно разбито, поломано, брошено. И лишь мужчина, окинув взглядом мрачную воду вместе с надвигающимися чёрными тучами, из которых выбивается оранжево-красный цвет заката, молча уводит свою возлюбленную подальше от злополучного места, никогда больше не вспоминая о нём, а море продолжает хранить свою тайну, ожидая следующую жертву несчастливого жизненного финала, чтобы исправить и изменить её, превратив её боль в оружие.