Красота в глазах смотрящего

Вэнь Кэсин смотрит и молчит. Чжоу Цзышу нервно поправляет шнурок, стягивающий волосы. — Тебе не нравится? — звучит деланно равнодушно. Чжоу Цзышу давно забыл, как важно может быть чье-то одобрение, как может быть волнительно и желанно кому-то понравиться. Нет, не кому-то. Вэнь Кэсину. Остальное — пыль. — Нравится, — кивает Вэнь Кэсин и склоняет голову к плечу, продолжая рассматривать. Чжоу Цзышу заставляет себя вернуться к прерванному появлением Вэнь Кэсина занятию. Хорошо, что румянец всегда можно списать на холодный, морозный почти воздух. Хотя бы для себя. Достаёт следующую стрелу из колчана, укладывают на тетиву, натягивает, почти касаясь пальцами уха. Ветер сегодня гуляет, и если точному попаданию в мишень это нисколько не мешает, то волосы, лезущие в глаза, — очень. Чжоу Цзышу по давней, почти позабытой привычке собирает их в пучок, стягивает шнурком и продолжает тренировку. Вэнь Кэсин, увлеченный чем-то в глубине Арсенала, находит его позже да так и замирает. Наконечник впивается в мишень на два пальца правее центра. Чжоу Цзышу хмурится. Так не годится. Он берет новую стрелу. Натягивает тетиву. Пальцы ложатся ему на локоть, чуть поднимая, открытой шеи касается теплое дыхание, и Чжоу Цзышу не вздрагивает только потому, что уже привык чувствовать Вэнь Кэсина как себя. — Я помогу, а-Сюй, — обжигает ухо горячий шепот. — Вот так. Чжоу Цзышу позволяет ему направить свою руку, огладить сжимающие оперение пальцы, зарыться на короткое мгновение носом в волосы за ухом. — Отпускай, — губы Вэнь Кэсина прижимаются к обнаженной коже шеи. Стрела попадает точно в цель.