Ты полюбишь меня одним февральским вечером.

«Мой дорогой друг, Виктор Гранц..», - читает почтальон в очередном письме, что лежало на его столе утром. Обычное событие, казалось бы, даже отправитель был точно известен ему, однако.. Сегодня, Виктор совсем не стремился отвечать на данную записку. Взгляд пал на мирно спящего у кровати Уика, дергающим во сне задней лапой, словно он гнался за кем-то, тихо фыркая, периодически игриво рыча. Парень задумчиво склонил на бок голову: еще было ужасно рано, обычно он не просыпался в такое время, то и было ясно по его верному псу. Пройтись? Не было ли это опрометчивым решением? Совсем нет. Он тихо пересекает комнату, словно на цыпочках, не издавая лишнего шума, и наконец, прикрывает за собой дверь. Ах, тихое февральское утро.. Никто наверно еще не проснулся, а может, кто-то просто был занят своими делами, оттого, в коридорах не было ни души. Хорошее решение, выйти на улицу, подышать свежим прохладным воздухом; за окном идеальная погода - за ночь вновь выпало немного снега, и вокруг все было белым бело. Гранц спускается по общей лестнице, пробегая мимо статуи некой «Барышни» в холле и.. Толкнув тяжелую входную дверь, он сначала услышал грохот, а следом, протяжное, болезненное мычание. Виновато выглядывает из-за второй двери.. На снегу у подножья небольшой лестницы лежал, худощавого телосложения, юноша, чьи волосы были каштановыми. Рядом лежал багажный чемодан внушительного размера. Гранц выскакивает наружу, подлетая к пострадавшему, что уже успел сесть, потирая голову. - простите! Прошу! Простите меня!, - испуганно тараторит почтальон, помогая незнакомцу подняться, но тот лишь обреченно вздыхает в ответ..